Balanza

Si ponemos en una balanza , persona o disciplina de partido…¿hacia donde vence?

Aroma y trinos

Cuando el aroma de azahar penetra por la ventana y los pájaros alborotan al despertar el día…

No cabe duda, ha llegado la primavera

Todo tiene su FIN

Se acabaron las vacaciones, he saboreado estos diez días minuto a minuto intentando hacerlos perpetuos… todo llega a su fin.

¿mala suerte?

Mediterráneo

Dicen las noticias de Canal Nou que las playas de Valencia están repletas de gente, así lucia el sol esta mañana y asi estaba la playa (madrugando, claro)

calma

solo una sombra

El mar desgasta las piedras y
las conchas muertas.

primavera en las dunas

no es cardo, solo cardillo

De fractales y vacaciones

Hace un poco de tiempo no sabia lo que eran fractales, (tan mayor y tan ignorante) ahora que ya lo se pienso que mi vida es un sin fin de fractales.

La semana santa y las fallas han juntado una larga semana de vacaciones, las vacaciones significan descanso, descanso y poder dedicar el tiempo a hacer aquello que quieres sin obligaciones, simplemente dejar el tiempo sin hacer nada, eso es lo que yo estoy haciendo estos días, nada.

He formado un fractal pasivo me levanto temprano para dejar pasar el tiempo como si levitara en un tiempo que no es necesario de esfuerzos ni sensaciones

Soy imprevisible y en cualquier momento el fractal pasivo puede tornarse en torrencial cargado de música y arrancarme de la falta de motivación

No me conteis mas cuentos

No he contado en este blog que tengo una hermana argentina, Violeta de Buenos Aires se llama, en los tiempos que aun no se sabia de esta herramienta que ahora nos sirve para confesar sueños o pesadillas creo una pagina http://groups.msn.com/ECHEMOSARODARELMUNDO/_whatsnew.msn, me preguntaba hace unas horas por León Felipe. Me ha sorprendido, el poema elegido es para mi, acompañado de unas palabras matizadas con esa peculiar ironía que la caracteriza como buena argentina.


Irreverente siempre mi hermana Amparito, Porqué no te callas? Porqué no nos callamos?

León Felipe diría:

No me contéis más cuentos,
que vengo de muy lejos
y sé todos los cuentos.
No me contéis más cuentos.
Contad
y recontadme este sueño.
Romped,
rompedme los espejos.
Deshacedme los estanques,
los lazos,
los anillos,
los cercos,
las redes,
las trampas
y todos los caminos paralelos.
Que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero que me arrullen con cuentos,
Que no quiero,
Que no quiero,
Que no quiero,
Que no quiero que me sellen la boca y los ojos
con cuentos,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero que me entierren con cuentos,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero verme clavado en el tiempo,
que no quiero verme en el agua,
que no quiero verme en la tierra tampoco,
que no quiero, a su ovillo, como un hilo de
barba sujeto.
Quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento…
quiero… ¡quiero!… sueño… ¡sueño!
Soy gusano que sueña… y sueño
verme un día volando en el viento.


Ya me callo, ya he callado, anoche con una escueta nota pedí la baja de EU

Una violeta de la España negra

Constanilla de los desamparados

Una violeta de la España negra

Texto de Andrés Trapiello
Reproducción del artículo de Andrés Trapiello con el que ha obtenido el premio Julio Camba de periodismo en su XXIX edición.

Llegados a un punto, el novillo se planta y ni cuchilladas logran moverle

Se diría un pueblo fantasma, muerto en la calurosa tarde de agosto, pero a lo lejos se oye el tupido rumor de la multitud. Todos han ido a la capea. La plaza mayor es pequeña y bonita, con casas antiguas y rejas y soportales. Apenas puede apreciarse porque la han llenado de gradas. En el centro se levanta un rollo de piedra. A su alrededor hay un pilón. En él abrevaban antiguamente las bestias. Hoy se ha quedado de ornato. El gentío, colorista y vociferante, parece haberse vuelto loco. Por el calor. Por las moscas, insidiosas y feroces. Por el vino. El asunto de las gradas está bien estudiado. Se soportan en tubos de hierro, como los andamios, entre los que permanecen de pie los hombres, intervengan o no. Sobre esa columnata desmontable se acomodan las mujeres, viejas y mozas, los niños y las personas finas de la localidad.

Han soltado ya el primer novillo. De la plaza se eleva una sólida polvareda que pica en la garganta. El animal mira desvalido al público que anima a los improvisados toreros. Éstos, envalentonados, hacen la rueda. El más audaz le coge del rabo. Todos le ríen la charlotada. El novillo pega un derrote, y los mozos valientes corren despavoridos de forma poco honorable. Uno de ellos, a quien antes ha humillado con un revolcón, se acerca por detrás y le clava la navaja en los ijares. Corre la primera sangre, y las mujeres chillan de entusiasmo y felicidad. Los mozos, enardecidos por hembras tan radicales, empapan sus camisas en el pilón y, defendidos por el pretil, sacuden con ellas el morro del astado. Los más gallardos se descaran delante de un novillo que hace de don Tancredo. Están desnudos de cintura para arriba, otros llevan camisetas de su equipo de fútbol, todos están sudorosos; muchos, además, borrachos. Algunos se han sentado alrededor del rollo y ven fumando los lances, a salvo de las embestidas, con la expresión abotargada y cerril. Las moscas, golosas, se posan en el borde de sus cubatas.

Llegados a un punto, el novillo se planta y ni cuchilladas ni botellazos logran moverle. "Ecce taurus." Se persona entonces el matarife, don Pilatos, con la pistola. Le ponen la res debajo de la tribuna y allí, descolgándose con una mano, le mete un tiro en la testuz. La multitud aplaude satisfecha. Aguarda que el Ayuntamiento, que corre con el festejo, les suelte otro novillo. Al otro, en un rincón, lo cuelgan de una cadena con ayuda de una trócola, y el carnicero lo abre en canal. Sube hasta las gradas el pestilente olor de los mondongos, y la sangre, de un rojo heráldico, corre callejuela abajo. Que de allí saldrá esa noche un crimen es cosa segura. O al día siguiente. Una mujer ha advertido que somos forasteros y se arranca hacia nosotros como una fiera. Desconfía y, muy bragada, prohíbe las fotos, "que hacen mucho daño".

La Guardia Civil, que presencia la escena con desgana, no interviene. "En cada pueblo se le hace daño al animal de una manera; y esta es la nuestra", proclama, arrogante y combativa. Cuando salimos de ese pequeño pueblo, sacudido por enajenación transitoria, pensamos haberlo hecho de "Las capeas". Pero no. Cien años después, la raza sigue igual. En memoria de Eugenio Noel cazo una de aquellas moscas alevosas, que he metido ahora entre las páginas de ese libro tristísimo, y la he puesto a secar allí como una violeta de la España negra.

copiado de www.magazinedigital.com por considerarlo de interes para su difusion

Primavera

Me adelanto unos días a la primavera para regalar a Isabel y Vi unas rosas blancas y unos ricos versos de Gabriela Mistral en sustitución de los que me comenta sobre flores cortadas y palabras mudas ya que no los he encontrado





Doña Primavera

Doña Primavera
viste que es primor,
de blanco, tal como
limonero en flor.

Lleva por sandalias
una anchas hojas
y por caravanas
unas fucsias rojas.

¡Salid a encontrarla
por esos caminos!
¡Va loca de soles
y loca de trinos!

Doña Primavera,
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del mundo...

No cree al que le hable
de las vidas ruines.
¿Cómo va a entenderlas
entre los jazmines?

¿Cómo va a entenderlas
junto a las fuentes
de espejos dorados
y cantos ardientes?

De la tierra enferma
en las hondas grietas,
enciende rosales
de rojas piruetas.

Pone sus encajes,
prende sus verduras,
en la piedra triste
de las sepulturas...

Doña Primavera
de manos gloriosas,
haz que por la vida
derramemos rosas:

Rosas de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño
y de abnegación.

Naufragando

Esquerra Unida es un barco a la deriva, se hunde sin que nadie desde dentro del casco recomponga las fracturas, me niego a permanecer en la proa contemplando como las mareas arrebatan de la cubierta a gente que lucha por mantener las velas al viento, me niego a permanecer impasible como en el verso de Beltor Brecht pensando que amarrada a un salvavidas ningún golpe de mar me arrebatara la existencia. No quiero permanecer mas tiempo viendo cadáveres de marineros ahogados en el mar de la desesperanza y la impotencia….



Pego el verso a petición de Vi,

“Primero vinieron a por los comunistas,

y yo no los defendí,

porque yo no era comunista.

Después vinieron a por los judíos,

y yo no los defendí,

porque yo no era judío.

Entonces vinieron a por los católicos,

y yo no los defendí,

porque yo no era católico.

Finalmente vinieron a por mí,

y para entonces,

ya no quedaba nadie para defenderme”.

Tristeza

La niebla esparce su manto gris,

un llanto silencioso

roza la mañana

Se palpa la

tristeza

Sobreviviremos

Rescato esta vieja canción para todos y todas que sienten que somos perdedores, para los sabemos que la democracia no ofrece las mismas oportunidades a todas y todos y para que algún día sea posible que cada persona represente un voto

Día negro

Ayer fue un día negro, durante la comida nos enteramos de la trágica noticia del asesinato de un ex concejal del PSOE a manos de ETA, la cena nos fue servida con la noticia del hallazgo del cadáver de la pequeña Mari Luz.

En mi anterior post hago referencia a lo que la real academia de lengua contempla de la palabra terrorismo.

Terrorismo es todo aquello que produce terror.

Ni Isaías ni Mari Luz sentirán ya nunca terror, los asesinaron, el terror lo estarán viviendo sus familiares y amigos, en la misma medida, el terror no tiene etiquetas de identidad, es cuestión de mal nacidos que no tienen honestidad ni respeto por la vida.

Hoy en España las muestras de dolor se han convertido en actos de reproche político por la muerte de Isaías. Se han suspendido actos falleros y los políticos hacen eco de que hay que combatir a ETA con todas las fuerzas de la ley.


El asesino de Mari Luz no pertenece a banda organizada, sus familiares no merecen abrazos políticos ni ceses de campañas, en España son muchos los casos de niñas y niños asesinados y que están sin resolver, nadie asocia su muerte o desaparición con terrorismo.


A mí me causa terror, terror y angustia el pensar en estas personitas indefensas que caen en manos de terroristas y que las fuerzas de seguridad del estado no pongan todo el empeño que debieran para capturar a estos asesinos que siegan sus vidas además de torturarlos

Obra de Siro López tomada de la pagina "periodistadigital"

8 de marzo

Terrorismo.

1. m. Dominación por el terror.

2. m. Sucesión de actos de violencia ejecutados para infundir terror.


Euskadi Ta Askatasuna (en español, Patria Vasca y Libertad), conocida por sus siglas ETA, es una organización terrorista, autodeclarada independentista y nacionalista vasca, de ideología marxista-leninista, que invoca la lucha armada como método para obtener sus objetivos fundamentales en los que se encuentra de manera prioritaria la independencia de lo que el nacionalismo vasco denomina Euskal Herria de los estados de España y Francia. Para ello utiliza el asesinato, el secuestro, la extorsión económica tanto en España como, ocasionalmente, en Francia. Fundada por escisión de miembros del Partido Nacionalista Vasco, durante la dictadura franquista contó con el apoyo de una parte significativa de la población al ser considerada una más de las organizaciones opuestas al régimen, si bien tras el proceso democratizador iniciado en 1977, al cual no se incorporó, fue perdiendo apoyos públicos, siendo condenados sus actos y calificados de terroristas por la inmensa mayoría de las fuerzas políticas y sociales desde la aprobación del Estatuto de Gernika en 1979 hasta la actualidad en la que su condición criminal es plenamente admitida por la inmensa mayoría de los estados y las organizaciones internacionales tales como las Naciones Unidas, el Consejo de Europa, así como las organizaciones defensoras de los derechos humanos más prestigiosas como Amnistía Internacional.

ETA ha asesinado a 38 políticos desde 1968, a 22 de ellos en los últimos trece años incluyendo al ex concejal del PSE de Mondragón, Isaías Carrasco




Día Internacional de la Mujer Trabajadora

La idea de un día internacional de la mujer surgió al final del siglo XIX, que fue, en el mundo industrializado, un período de machismo y turbulencia, crecimiento fulgurante de la población e ideologías radicales
Aún con los hechos redactados en la anterior cronología, la historia más extendida sobre la conmemoración del 8 de marzo hace referencia a los hechos que sucedieron en esa fecha del año 1908, donde murieron calcinadas 146 mujeres trabajadoras de la fábrica textil Cotton de Nueva York en un incendio provocado por las bombas incendiarías que les lanzaron ante la negativa de abandonar el encierro en el que protestaban por los bajos salarios y las infames condiciones de trabajo que padecían.


La violencia doméstica, violencia familiar o violencia intrafamiliar comprende todos aquellos actos violentos, desde el empleo de la fuerza física hasta el matonaje, acoso o la intimidación, que se producen en el seno de un hogar y que perpetra al menos un miembro de la familia contra otro u otros. Habitualmente, este tipo de violencia no se produce de forma aislada, sino que sigue un patrón constante en el tiempo. Sus principales víctimas son mujeres, niños y/o personas dependientes.

Entre 1999 y 2003, 246 mujeres murieron a manos de sus maridos, parejas o ex compañeros, según el Instituto de la Mujer. La cifra de víctimas asciende a 315, si seguimos el recuento de la Red Estatal de Organizaciones Feministas contra la Violencia de Género, basado en las noticias aparecidas en la prensa.
Murieron apuñaladas, atropelladas, quemadas vivas, descuartizadas, lanzadas al vacío... En muchos casos, tras soportar malos tratos durante años en silencio. En muchos otros, después de denunciar agresiones y amenazas en múltiples ocasiones. Ni el sistema judicial ni las Fuerzas de Seguridad supieron o pudieron protegerlas.

(las notas son de diferentes medios)

Voto util + voto joven = Isaura

Anguita apoyó la candidatura de Antonio Montalbán (EU/IU) dijo que a los jóvenes les toca "pasar a primera fila"


"Recogemos la herencia de Dolores Ibarruri", aseguró, pidiendo a los jóvenes que ahora "a ellos les toca estar en primera fila". "Nosotros pasaremos a una segunda o tercera fila, pero vosotros debeis estar en primera fila, nosotros os ayudaremos, dejadnos que os ayudemos".

Admiro a este hombre, siempre me gustaron sus maneras, su trabajo en IU encumbro la etapa más brillante de la coalición, era joven.

Leo las palabras que pronucio el otro día en Valencia y no puedo dejar de reflexionar sobre ellas.

Las personas que han “expulsado” de EU son jóvenes. La persona a la que ha venido a defender en Valencia no es joven, cuando los viejos pasemos a la tercera fila los jóvenes que ahora están en la tercera fila ya serán viejos y no deberían estar en la primera fila.

Isaura estaba en la primera fila de EU, su silla fue desterrada a la tercera y por eso se ha unido a un proyecto de gente joven, personas que no piensan en un pasaporte para una jubilación acomodada, aun les queda demasiado lejos.

Por primera vez desde que se vota democráticamente en este país no he participado de forma activa en la campaña, me he quedado en la tercera fila mirando la ilusión y las fuerzas de los jóvenes, jóvenes por los que apuesto y daré mi voto.

3 de marzo

Esta mañana al abrir el dios google y ver la imagen he sentido curiosidad por ver donde me llevaba, hoy tres de marzo es día de aniversarios, aniversario de Alexander Graham Bell que trabajo por mejorar la vida y aniversario de trabajadores asesinados en Vitoria por personas que desprecian la vida de otros

la primavera tambien tiene espinas

La primavera ya esta al acecho

El invierno ha sido suave

Florecen los árboles y

florecen los cardos

borriqueros

NADA

Esta amaneciendo, soy lenta escribiendo, tengo que revisar mil veces la ortografía y aun así se me cuelan las palabras sin acentos, cuando termine este post el sol ya estará brillando en esta mañana que huele a primavera.


Intento plasmar algo intimo, pero que no tenga matices de tristeza, muchas veces he pensado abrir un nuevo blog en el que escribir desde el anonimato, decir lo que siento y que nadie sienta pena ni preocupación.


A menudo pienso en mi madre, sus hijos, sus nietos y las gentes que la conocieron la recuerdan como una mujer dulce que siempre daba todo lo que tenia, hoy no se si la llegamos a conocer, paso su vida dedicada a todos y poco sabemos nadie de ella.


Era pequeña, menuda como un pájaro y viva como el hambre, decía mi abuela que era muy cabezona y que no quiso ir a la escuela, que es por eso que no aprendió a leer ni escribir.


Me contaron mis tías que tuvo un novio al que quiso mucho, que tenían todo preparado para la boda y se le murió, después llego la guerra, además del amor en el camino del éxodo perdió su juventud.


No encontró un gran amor en mi padre, se casaron en medio de la etapa negra de la posguerra e intentaron ser felices, el trabajo no la amedrento, lavaba la ropa en una gran casa, sus manos siempre olían a lejía y jabón, su sonrisa se helo como el agua del lavadero.


Vivió sus penas hacia dentro, nadie la llego a conocer, si notabas tristeza o dolor y le preguntabas ¿Qué te pasa? Siempre contestaba…nada…nada que era un mucho.


En la época de mi adolescencia, me era imposible dialogar con ella, nunca le conté un secreto ni le pedí consejo, al pasar los años me reencontré con ella, ya no valía que me contestase con ese “nada” sabia que algo le pasaba, lo presentía nada mas verle la cara aunque ella jamás se quejara.


Que nadie piense que era una mujer triste, Llevo siempre la Felicidad a cuestas, la vivió para todos y nos regalo su alma.



SILENCIO (Neruda)


Yo que crecí dentro de un árbol
tendría mucho que decir,
pero aprendí tanto silencio
que tengo mucho que callar
y eso se conoce creciendo
sin otro goce que crecer,
sin más pasión que la substancia,
sin más acción que la inocencia,
y por dentro el tiempo dorado
hasta que la altura lo llama
para convertirlo en naranja.