De corrales o corralas

A veces un comentario nos enlaza con un recuerdo del pasado y el recuerdo nos deja ver la similitud entre el pasado y el presente.

Casi siempre que escribo me centro en mi entorno y en lo que mis ojos vieron.


En la década de los sesenta comenzaba la inmigración en el estado español, familias enteras abandonaban las tierras que les vieron nacer buscando mejoras en sus vidas.


Llegaron muchos, andaluces, extremeños, castellanos y manchegos la mayoría, venían sin nada, apenas lo puesto y cuatro duros en el bolsillo.

¿Papeles? No se necesitaban, no eran extranjeros.

¿Trabajo? Si, la madera la construcción y la industria necesitaban mano de obra

¿Vivienda? Era escasa, pero aquí la imaginación y la codicia hicieron ricos a muchos de aquellos que tenían una casa y un corral, el corral era la parte trasera de la casa, habilitaron el espacio con tabiques de ladrillo divididos en minúsculas viviendas donde las familias se hacinaban y compartían un retrete y una fuente común. La mayoría de las mujeres trabajaban en el campo, la cebolla, la patata o la naranja, los críos jugaban el la calle entre el barro y la miseria.

El corral de la Morena estaba cerca de mi casa, por las noches a pesar de cansancio se podía escuchar alguna guitarra que alegraba las noches de verano.
El olor a col, sardinas y fritangazas se mezclaban al calor de los hornillos de petróleo

Para amueblar aquellas chabolas siempre encontraban alguien que para hacer un favor a estas gentes les vendía muebles viejos, trastos de los que ahora abandonamos al lado da los contenedores de basura para que los recojan y los tiren.

El dinero era escaso, pero almas caritativas convertidas en usura prestaban aquellos duros que eran necesarios para adquirir lo más básico, un pequeño bloc servía de apunte para detallar el préstamo los intereses y las entregas a cuenta.

La muerte también buscaba carnaza entre la pobre gente, en bicicleta intentaba un padre trasladar a su hijo al hospital pero ya era tarde, arropado en el sillín ya estaba muerto.

Han pasado casi 50 años, aquella gente encontró su hueco, se integró, pagaron sus deudas y adquirieron otras, ahora se llaman hipotecas, son propietarios e incluso funcionarios, son respetables pero muchos olvidaron y llaman extranjeros sin papeles a los que van llegando acosados por el hambre y buscando lo mismo que todos buscamos…