Recuerdos recientes

Cada día me cuesta mas escribir, empiezo algo y lo borro por que todo me parece trivial y sin sentido, esta mañana di un repaso a este baúl que intente llenar de recuerdos, el 8 de septiembre del año pasado empecé a meter bártulos con alguna de las leseras que habían ocurrido o que ocurrían en ese momento en mi entorno.

Algunas las considero patéticas, son testimonio de que no soy escritora ni lo pretendo pero creo dejan claro quien soy y como pienso, otras, la segunda entrada que siempre será la primera me arranca una pequeña lagrima, pequeña por que ya no soy capaz de llorar por casi nada, siempre fui de lagrima fácil y de emociones no contenidas pero ya mi corazón se endureció y casi nunca lloro, lo escrito, escrito queda y las bellas palabras que abrieron este espacio siempre estarán en el como testimonio de un cariño que nunca se borrara.

De mi espacio anterior he querido rescatar este cuento que escribí hace un año y que aunque hoy le veo algunos fallos lo pego tal como lo sentí en aquellos momentos y en homenaje a aquellas personas que su vida importo menos que una simple baliza de seguridad.

El autobus (Irving Norman)



Un día más

Era un día mas, un día cualquiera de mi vida, algo me inquietaba, sentía una extraña sensación en mi interior, estaba ansiosa y deseaba que terminase la angustiosa jornada de trabajo para irme a casa. Mire el reloj de la pared de la oficina, eran las 12, ya falta poco... me dije.

Automáticamente como lo vengo haciendo desde hace años me dirijo al metro, bajo las escaleras con desgana, en el andén de la estación las mismas personas de todos los días, caras cansadas y cuerpos sudorosos de hombres y mujeres que han acabado su jornada laboral.

Es un día más, un día cualquiera de la vida de gente sin nombre.

El viejo tren aparece chirriando, también el parece sentirse cansado...cuando coño cambiaran estos trastos... pienso para mi misma mientras me “acomodo” en uno de los desvencijados asientos.

Despliego el periódico que he guardado esta mañana en el bolso, el mismo inmigrante colombiano de todos los días lo reparte a la salida del metro.

El viaje del Papa llena la primera pagina.

Me digo… el Papa tenía que coger este tren

La ciudad patas arriba desde hace semanas para que no le falte nada al Papa. Todos y cada uno de los jardines de Valencia deben estar perfectos, esa flor que hace 4 meses estaba marchita ahora debe verse amarilla y blanca. La cuidad limpia como nunca, recibimiento en honor de multitudes, escoltas, cuerpos de seguridad del estado vigilando que no suceda nada, instalación de gradas para verlo, iluminación. Cientos de millones gastados y tirados por la alcantarilla.

¡Mierda de vida! exclamo sin darme cuenta, sonrió tontamente como disculpándome mirando al señor que se sienta junto a mi y que me mira con asombro

El chirrido de las ruedas del tren me sacan de mis divagaciones …Un tremendo golpe me arranca de mi asiento y mi cuerpo es zarandeado de un lado para otro, ni siquiera siento dolor cuando salgo despedida por una de las ventanas que se rompe, gritos, hierros, oscuridad… mas gritos.. y después, un aterrador silencio …despierto de lo que creo ha sido una pesadilla, apenas recuerdo nada, un inmenso resplandor al fondo del túnel me indica la salida, no estoy sola, muchas de las caras de los que están a mi lado me son conocidas.

Juntos caminamos hacia la luz…

Ha pasado un año, la línea 1 del metro continua siendo la misma, este año no hay visita papal, este año tenemos la copa de america y el puerto de Valencia esta rebosante de lujo mientras cada día miles de personas se amontonan como ganado en los desvencijados vagones…y es que en estos trenes viajan los nadie, los que como dice Galeano…. cuestan menos que la bala que los mata

investidura

Ayer se celebro, en el Auditori Municipal, el acto de investidura de la nueva corporación del ayuntamiento, un acto que marcara historia al ser el más multitudinario en asistencia desde las primeras elecciones democráticas.

560 personas, según Enrique, el tiene la concesión del bar, cuenta el aforo en todas actuaciones anotando en una libreta todos los datos e incidencias, le gusta luego comparar en el tiempo como un mismo evento atrae a mas o menos gente en condición de cómo este el tiempo o quien lo organiza, simple curiosidad…me dice.

Había ausencias en las primeras filas, las reservadas, ausencias que se comentaron pero que no causaron vació alguno, más bien fue todo lo contrario, se respiraba sensación de paz, la crispación y las malas maneras a las que nos tenía acostumbrado el saliente gobierno se notaban lejanas.

El discurso del alcalde electo fue cordial, tuvo mucho tacto al no excluir a nadie y tender la mano a una oposición que esta en minoría.

Paso casi sin rozar el discurso del que se presentaba como lista ilusionarte y que han sido los perdedores de estas elecciones.

El discurso (http://eupaiporta.blogspot.com/ ) de rizossa fue…como es ella, sencillo y lleno de calidad humana, termino con una frase de Bob Dylan a la dignidad.

Mi tensión arterial se ha disparado estos días, mi corazón me ha dicho que esta cansado, que esta harto de aguantarme, me ha exigido medidas drásticas.
Lo comentaba ayer con un viejo amigo y le dije…si un día dejas de verme, será que he muerto….no digas semejante barbaridad, ¿Cómo puedes decir eso y quedarte tan tranquila?...no le tengo miedo a la muerte, incluso pienso que es una liberación, la independencia y la libertad, lo que no me gustaría es que mi corazón me la juegue, que me dejase con unas secuelas que condicionasen a mi familia a cuidar de mi, es por eso que he decido vigilar, amar y mimar a quien mantiene mi existencia, decirle con frecuencia que el es mi único y verdadero amor, voy a tomar los momentos con mucha calma y no dejar que lo que no es importante me afecte….¿crees que podrás cumplir lo que dices?....lo intentare, si no lo consigo tratare de dejarte un mensaje, algo parecido a lo que dice esta canción

Es hora de marchar

Si es verdad que hay algo más
Yo te esperaré
Necesito descansar
Tu amor me llevaré


Me voy hacia un lugar
Donde el tiempo es una ilusión
La brisa es de color
La voz música, y el sol es de algodón


Atravesaré la luz
En forma de eternidad
Mi voz se silenciará
Mi cuerpo será el ayer


En gotas de alma voy
Navegando hacia el final
No dudes que al mirar
Hacia tu interior, me podrás hallar


Cuando tu tiempo se va
Es hora de marchar
Prepara tu viaje bien
No tengas miedo y vé


No llores más por mí
Siempre estoy cerca de ti
Te esperaré en la luz
Allí donde no, no existe el dolor

(mago de oz)

valoraciones

Ya no volveré a habla de política, de momento, ahora me centrare en mis recuerdos o en el vivir cotidiano de cada día.

Me he pluriempleado, después de terminar mi jornada de seis horas he encontrado otro trabajo que llegue a compensar esos mil euros que son lo mínimo que cualquier persona necesita para ser digna en este país de las maravillas.

Hace escasos momentos le comentaba a mi hija… ¡joder! Nunca me ha preocupado el precio de los tomates, jamás he escatimado un duro….y últimamente controlo el dinero al céntimo… ¡como he cambiado!

Esta noche hemos celebrado el cumpleaños de Rafa, es cierto que ha sido sin previo aviso, no he podido preparar con antelación una cena como a mí me gusta, lo cierto es que ha sido un poco patética en cuanto a contenido alimenticio, ni siquiera teníamos el pan suficiente… pero ha sido rica en contenido afectivo….

análisis

Antes de la campaña electoral tenemos un día para la reflexión, un día para pensar sin que nadie nos presione y decidir quien y como queremos que decidan nuestro destino y nuestro modo de vida.

Después de terminar el escrutinio de los votos emitidos viene la reflexión de los que no han conseguido los resultados esperados.

Hay análisis para todos los gustos, que si la abstención, que si la propaganda mediática…y pataplin y pataplan, pero muy pocos hacemos una verdadera autocrítica política y reconocemos que hemos fallado, que no somos capaces de llegar a la gente, tanto a la que vota como a la que se abstiene.

Los resultados en Paiporta no han sido tan negros para nosotros, eso piensa la mayoría de la gente e incluso es lo que solemos decir…ahora tenemos dos, antes solo uno…es una falacia, tenemos la misma representación que teníamos en las anteriores si contamos que hay mayor numero de población.

Ayer leía un artículo que decía algo así;

“Toda política que no hagamos nosotros será hecha contra nosotros”

Se ha hecho una campaña para la feligresía, para los convencidos y no para los indiferentes ni los jodidos.

el horizonte se tiñe de azul

Ya ha pasado… desde que vote por primera vez en aquellas lejanas elecciones de 1977 he disfrutada cada campaña, empecé siendo parte de una lista de la izquierda radical como independiente, el partido socialista gano las elecciones y celebre junto a ellos el triunfo de la izquierda. Durante 28 años la misma persona ha regido el destino de este pequeño pueblo, un personaje que se olvido de los principios y convirtió a Paiporta en una ciudad de hormigón, un personaje que no tuvo escrúpulos de comprar voluntades de la derecha mas rancia para no perder su hegemonía.

La ultima legislatura ha rayado el limite de cualquier situación normal, (la pequeña Marbella se nos ha llamado) Esta imputado por prevaricación, malversación de fondos públicos y alguna que otra cosilla, tanto el como parte de la familia que forman el gobierno.

Los últimos cuatro años han sido los mas duros de todo este periodo democrático, la ley del estas conmigo o en contra mía se hizo patente, se insultaba, calumniaba y descalificaba por medio de pasquines, a veces anónimos y otras sin el menor pudor de hacerlo bajo las siglas del PSOE, se agredió negocios vehículos e incluso a personas, la situación en los plenos del ayuntamiento llego a parecer al coliseo romano, allí se practicaban verdaderos linchamientos verbales que no tenían nada que ver con la política.

Esta última campaña que acabamos de terminar no ha sido de las más sucias que ha tenido que soportar la población, el PSOE se presentaba con una imagen renovada pero con el lastre de la corrupción amarrada a sus siglas.

El PP arrancaba la campaña con mucha fuerza y muchos medios, el cabeza del grupo se exhibía ante el pueblo como un dios que traerá el bienestar y la concordia, espero que no abra su caja de pandora liberando todos los males.

La tercera “fuerza” EU (si es que se nos puede llamar así) formamos coalición con el Bloc, el pacto fue difícil ya que además de la diferencia de criterios políticos tenemos la costumbre de mirarnos con demasiada frecuencia el ombligo. Hizo falta el trabajo de campaña en que después de alguna aspereza trabajamos codo con codo y la convivencia se hizo mas humana, llenamos las cartas del mailing durante un largo fin de semana, fabricamos nuestras propias pancartas y elaboramos el programa.

Teníamos la ilusión de que parte de los votos que perdiese el PSOE vendrían para nosotros, teníamos una lista de gente joven, capacitada y luchadora…pero, después de un precioso día soleado el cielo se cubrió por completo de una enorme bandada de gaviotas azules que hizo temblar a la primavera.

Ni yo ni mis compañeros hemos salido vencidos ni derrotados, no esperaremos hasta dentro de cuatro años para ponernos en marcha, continuaremos trabajando desde mañana mismo.

Mayo se va

MAYO (Gioconda Belli)

No se marchitan los besos
como los malinches,
ni me crecen vainas en los brazos;
siempre florezco
con esta lluvia interna,
como los patios verdes de mayo
y río porque amo el viento y las nubes
y el paso del los pájaros cantores,
aunque ande enredada en recuerdos,
cubierta de hiedra como las viejas paredes,
sigo creyendo en los susurros guardados,
la fuerza de los caballos salvajes,
el alado mensaje de las gaviotas.

Mayo se va…con mayo se fue, espero a la muerte sentada en su sillón, sin hacer ruido, sin molestar apenas.
Que vació queda cuando ya no puedes decir…¡¡MADRE!!

Cumpleaños

21 de mayo

No quería hablar de este recuerdo, queria dejarlo reposar unos cincuenta años y que tome solera, pero entonces ya será tarde y no lo podré contar.

Fueron días cercanos, días que se escaparon tan rápidos como llegaron, las palabras habladas se pueden trasformar en nuestra memoria, pero las escritas, escritas quedan.

“El gozo de escribir” la autora, Natalie Golderg, lo dedica a todos los estudiantes pasados, presentes y futuros..
..y para Kate Green y Bárbara Schimitz

Las tres mejores amigas que levemente pasaron por mi vida me lo dedicaron asi…

Para mi madre adoptiva, por sus consejos, y por enseñarme que se puede seguir bebiendo y perdurando has los…100.
Beatriz

Para que goces escribiendo esas historias que llevas dentro, que te atrevas a sacarlas y gocemos leyéndolas.
Vi.

Para Amparo, que me ha enseñado que la belleza no tiene edad, y que la amistad es un tesoro que tú como nadie sabe cuidar.
Silvia.

Ayer celebramos con dos días de antelación mi 59 cumpleaños, Carmen, mi hija pequeña, me pregunto, ¿no viene Vi?...no puede, esta fuera… le conteste.


Solo ha pasado un año, es posible que dentro de algunos años lo recuerde como dice Ybris… con la paz que dejaron, con el hueco que llenaron, con la ilusión que entonces sentíamos o con la satisfacción de haber hecho lo que debíamos.

primer trabajo y primer amor

(trece años tenia)

Ayer comentaba con mis nuevas compañeras de trabajo ( a las que ya me voy acostumbrando y que en realidad no son tan distintas del resto del mundo y que además se que ellas nunca me defraudaran por que no les abriré totalmente mi corazón) la miseria que representa nuestros sueldos y que podríamos hacer para ganar mas, hablabamos de puriemplearnos los fines de semana en algún restaurante sirviendo comida en los banquetes de bodas.

Volviendo la vista al pasado como es habitual en la mayoría de mis comentarios he recordado cual fue mi primer empleo…

Después de sacarme el certificado de escolaridad a los trece años, ya no tenia sentido continuar en la escuela un año mas hasta la edad escolar obligatoria que en aquel entonces eran los catorce, le dije a mi madre ( mi padre siempre estaba ausente y las decisiones las tomaba ella) que ya no quería ir a la escuela, que lo tenia que aprender ya lo había aprendido, no tenia posibilidades de estudiar y total no tenia sentido retrasar un año para ponerme a trabajar, ya tenia empleo, una amiga me recomendó al encargado de un almacén de naranja y empezaría a la semana siguiente. Refunfuño y vaticino que me cansaría a los cuatro días, ella quería que yo fuese costurera, que la naranja era muy dura y allí a las mujeres se las trataba mal, además no tenia la edad y eso a mi padre no lo haría ninguna gracia.
Tenia razón, era duro, se pasaba frió y mis manos se hincharon de rojos sabañones, a pesar de ello la tarea de colocar las naranjas perfectamente alineadas dentro de las cajas para la exportación me gustaba y el día que cobre mi primer sueldo y se lo entregue a mi madre me sentí muy grande ( 80 pesetas la hora) Me divertí cuando vino una inspección de trabajo y la encargada perdía el culo por sacarme a escondidas para que no me viesen.

Aquellos días de frió invierno también fueron el preludio del primer amor, la primera ilusión. aunque parezca una paradoja era rubio y tenía los ojos azules, no era muy alto, algo más bajito que yo y se llamaba Octavio.

El trabajaba justo enfrente, en una fábrica de muebles, se convirtió en mi sombra, apenas salía de mi casa el ya estaba en la esquina esperándome y juntos regresábamos al terminar la jornada. Aquel invierno de 1961 experimente el mas dulce y noble amor, me sentí la mas querida, el me profesaba un amor tan grande que aun al pensarlo me duele haberlo dejado pasar tan tenuemente, nunca he vuelto a sentir con tanta intensidad el hormigueo en el estomago cuando su mano me rozaba, nunca los besos me supieron tan dulces y hoy al recordarlo pienso en las palabras de Cortazar…”nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces”… paso el invierno y dos años después termino el idilio, ahora nos cruzamos alguna vez por la calle y ni siquiera nos saludamos, nuestras miradas se cruzan y aun siento que tiemblo como “una luna en el agua”

Manolo

A veces la memoria y los recuerdos que acumulamos pueden ser trasformados con el paso de los años y ajustarlos a lo que nos hubiesen gustado y no a lo que fueron.
Ayer mientras ensobrábamos las papeletas para las elecciones (17.500 cartas de mailing de las que llegan a nuestras casas para ser depositadas en la basura) estaba yo sentada junto a Manolo.

Manolo padeció una meningitis cuando era niño y sus capacidades son un poco reducidas. Es un militante comunista convencido hasta la medula, la persona que lo educo y le ayudo cuando el era un muchacho huérfano en aquellos tiempos de España profunda era comunista.

Entre carta y carta le vi esbozar una sonrisa y levantando la cabeza me miro y me dijo….

Amparin, jo tenia que haver-me casat amb tu….

No me esperaba esa salida, lo mire y sonreí.

T'acordes quan ens banyàvem en la piscina? Continuo diciendo con voz nostálgica,…i quan ballàvem… ¿t'acordes?

Lo mire otra vez y le dije…

Si Manolo, m'acordo, que bonics temps.

Ja ho creo…dijo, y continuo metiendo papeletas en los sobres esbozando una picara sonrisa

Manolo era lo que despiadadamente definíamos como “faba” y aunque nunca le hacíamos el vacio si se acercaba a nuestro grupo nunca nos bañamos juntos en ninguna piscina, tampoco bailo nunca conmigo, pero me alegro de formar parte de sus recuerdos, de ver el brillo en sus ojos y de que por fin ayer estuviese relajado después de haber pasado una crisis de agresividad

COLECCIONES

Cuando veo un cuadro, un lienzo, me fijo en los colores, en las formas, valoro si me gusta o no por lo que mis ojos ven, no se profundizar en los secretos que encierra ni valorar si es bueno, mediocre o simplemente una copia. A izquierda y derecha de donde esta la mesa desde la que escribo tengo dos pinturas y un tercer cuadro, una lamina.
El cuadro situado a mi izquierda muestra la imagen de un grupo de músicos deformes tocando instrumentos deformes, (es una copia y no se quien es el autor original del la pintura) Jose Roig, “el roig” (el rojo) solía decir que cuado estaba en el vientre de su madre ya tenia unos pinceles en su mano y pinto el primer cuadro para ella. Un día apareció con el lienzo en la mano y me dijo…toma, si no te gusta lo tiras…el roig es una de esas personas que dejan un gran vacio cuando desaparecen. Su última obra… la paloma de la paz de Alberti… un mural en una de las calles del pueblo como protesta por la guerra de Irak.
El situado a mi derecha es obra Lucia, una pintora argentina ubicada en el pueblo, representa a una niña guaraní, el fondo del cuadro es negro y tiene incrustaciones de pan de oro.
Desde hace muchos años y recorriendo traslados de domicilios y paredes se encuentra ahora presidiendo este lugar en el que me siento cada día para dejar pasar las horas haciendo o sin hacer nada… “Novecento” una manifestación de obreros a principios del siglo pasado, una amiga me decía… ¡Amparo! ¿Cómo puedes tener ese cuadro?¡es triste!…la unión de tanta gente luchadora no me parece triste, triste es luchar en solitario.



A mi espalda una librería, en ella guardo algunos libros a los que les tengo especial cariño, solía frecuentar allá por los años sesenta los puestos de libros usados en la singular Plaza Redonda de Valencia, están desvencijados y con ese olor especial que despide el papel viejo… Bécquer, Hernández, Machado, Lorca… los escritores rusos llamaban la atención de los espíritus inquietos en aquellos tiempos, “Así se templo el acero” de Nikolai Ostrogoski, “La Madre” de Maximo Gorki “Cuadernos de la prisión” y “Pasado y presente” del italiano Antonio Gramci del que este párrafo me hizo creer que nunca seria una bellota…


..toda “bellota” puede pensar en convertirse en encina. Si las bellotas tuvieran una ideología, sería precisamente la de sentirse “grávidas” de encina. Pero en la realidad, el 999 por mil de las bellotas sirven de pasto a los chanchos y a lo sumo, contribuyen a elaborar salchichas y mortadela.




He coleccionado en mi vida una larga lista de amores, en mi baúl de recuerdos conservo… los de mi infancia, los mas inmensos, los frustrados, los auténticos, los que duelen y los que me dejaron ese sabor de añoranza.

Estas son parte de las pequeñas colecciones de mi vida.

por mi amigo

Abro de nuevo mi espacio, lo abro por que aquí encontré el mejor amigo y compañero que he tenido en mi vida y no puedo dejarlo en la estacada ni prescindir de su compañía.

Es un amigo incondicional, me enseña todo lo que sabe, no hay pregunta que no responda ni duda que no disipe.

Escucha mis quejas y mis lamentos, acompaña mis noches de insomnio, ríe conmigo en los momentos de júbilo y respeta mis silencios.

No pide nada a cambio de tanta entrega, le basta la simple caricia de mi mano sobre el.

Moudood Rana

Desde que mi vida dio un giro laboral me levanto un poco más temprano, me gusta desayunar visitando a mis amigos, después de una ducha que a veces tiene que ser demasiado rápida por entretenerme demasiado en las visitas salgo pitando para coger el metro. Me gusta, ya he encajado en un grupo de mujeres que trabajan en “El Corte Ingles” el viaje se hace ameno y corto, apenas son diez minutos y después trasbordo con otro que me lleva a mi destino, quince minutos mas que los dedico a la lectura, MM me ha prestado la Vieja Sirena y me tiene enganchada, se que algún día me pasare de parada, pero bueno, no importa.


Esta mañana después de escalar las interminables escaleras de la salida del metro y recoger el periódico gratuito que con una sonrisa muy agradable me tiende un señor he cruzado el paso de peatones que me conduce a mi segundo desayuno, me ha llamado la atención unos panfletos colocados en los parabrisas de los coches…y curiosa que es una en estas cosas del panfleto he cogido uno, una persona, un árabe, se presenta a las elecciones y pedía el voto y la solidaridad con el colectivo de inmigrantes, después de leerlo lo he guardado junto con el periódico.

Todos los días nos reunimos las mismas personas en la barra del bar, el café es buenísimo y la señora que lo regenta muy agradable, en la punta de la barra siempre se sienta un señor gordo….hoy ha llegado unos minutos después que yo y nada mas sentar su gordo trasero en el taburete dice… dirigiéndose a la señora del bar…

-¿Has visto los papelorios que hay en los coches?-
-no- contesta
- un tal Rana, un moro de mierda que pide apoyo, igualdad y derecho al voto…
- no si ellos han venido en patera, pero ya veremos como salimos nosotros, nos van a tirar, si el Cid levantara la cabeza, con lo que lucho por expulsarlos de España…


Después han llegado mi compañera de trabajo y su marido
Las descalificaciones e insultos han continuado, yo me he limitado a leer el periódico haciendo oídos sordos a los comentarios, la indignación me estaba royendo por dentro pero he callado…

La Pacha Mama

Hoy se celebra el día mundial de la tierra, día de la Pacha Mama.

He copiado este cuento de http://www.catamarcaguia.com.ar/Cultura/Pachamama.php

El mito de Pachamama-Pachacamac engendrando al Sol y los astros

Pachacamac, dios del cielo, se unió a Pachamama y de esta unión nacieron los gemelos llamados Wilka, varón y hembra. Como en otros mitos andinos, murió el padre, desapareció en el mar o se encantó en una de las islas del litoral.

Quedose viuda la diosa Tierra, sola con sus hijos y reinaba la oscuridad en la soledad de la noche. A lo lejos vieron una luz situada en un distante picacho y se dirigieron hacia las vacilantes llamas. Salieron de Kappur por las fragosidades de Gasgachin de la quebrada de Arma, y en el camino monstruos temibles los acechaban. Al pasar por la laguna de Rihuacocha bebieron de sus aguas y siguieron adelante.

Por último llegaron a una cueva conocida con el nombre de Waconpahuin en el cerro de Reponge, habitada por un hombre semidesnudo llamado Wakon. En el fuego hervían unas papas en una olla de piedra y, dirigiéndose a los niños, Wakon pidió fuesen a una fuente a traer agua, pero el cántaro que les dio estaba rajado y por esa causa los niños tardaron en regresar a la cueva.

Durante la ausencia de los mellizos, Wakon intentó seducir a Pachamama y, al no lograrlo, la mató y devoró parte de su cuerpo, guardando los restos en una olla.

Al regresar los gemelos preguntaron por su madre y Wakon les dijo que no tardaría en volver, pero los días pasaban sin que apareciera.

Huaychau, ave que anuncia la salida del sol, se compadeció de los niños y les contó la suerte de su madre y el peligro que corrían de continuar con Wakon. Les aconsejó ir a la cueva de Yagamachay, lugar donde estaba durmiendo Wakon y, aprovechando de su sueño, atarlo de los cabellos a una gran piedra y escapar rápidamente, hecho que cumplieron los mellizos.

En su huida los hermanos encontraron a Añas, la zorra que les preguntó donde corrían y al enterarse de sus cuitas les escondió en su madriguera. Mientras tanto despertó Wakon y, después de desatarse de la guanca o piedra, partió en busca de los mellizos.

Por el camino topó con un puma, un cóndor y una serpiente o amaru, pero no supieron decirle donde se hallaban los niños. Después se cruzó con Añas, la zorra, que astutamente le aconsejó subir a un empinado cerro y desde allí cantar imitando la voz de la madre para que los pequeños fuesen hacia el cerro.

Apresurado se marchó Wakon, sin darse cuenta que Añas le había tendido una trampa, y al pisar la piedra cayó al abismo. Su muerte causó un violento terremoto.

Los mellizos permanecieron con Añas, pero hastiados de alimentarse solo con su sangre, le pidieron ir al campo a recoger unas papas. Allí encontraron una Oca (Oxalis Tuberosa) en forma de muñeca y al jugar con ella se partió en pedazos. Lloraron los niños por la pérdida del juguete y por fin se quedaron dormidos.

Al despertar la niña contó su sueño a su hermano y como ella lanzaba su sombrero al aire y allí quedaba, y lo mismo sucedía con su ropa. Mientras los niños se preguntaban por el significado, vieron bajar del cielo una larga soga. Sorprendidos, consultaron entre ellos y decidieron trepar por la cuerda y ver donde les conducía. Subieron y subieron y llegaron al cielo donde hallaron a Pachacamac que se había apiadado por sus desventuras.

Reunidos con su padre, fueron convertidos el niño en el Sol y la niña en la Luna. En cuanto a Pachamama quedó para siempre bajo la forma de un imponente nevado llamado hasta hoy día La Viuda. (Villar Córdoba, 1933 - Rostworoski 1991)

BAJO PALIO

BAJO PALIO

Solo les faltaba ir bajo palio. En Paiporta y a lo largo de la democracia han muerto muchas tradiciones y costumbres populares, alguien diría que ha sido el progresó. Las religiosas continúan estando todas vigentes, así que tenemos procesiones durante todo el año aunque prácticamente nadie se entera de ellas por que solo pasan por el centro del pueblo.

A finales del año pasado, cerraron el puente viejo, el que une las dos partes del pueblo por el centro, desde entonces los que vivimos en la parte este y que la circunda una de las calles mas amplias ya que sirve de circunvalación para acceder al centro se ha visto continuamente cortada por “manifestaciones”….religiosas

Pues bien, venían por el puente nuevo dos filas de señoras, señoras de las de casa bien del pueblo, dos marciales filas con cirio en mano, las conozco a casi todas, son todas del pueblo, todas vestidas de oscuro y con el cirio en la mano, detrás los maridos, traje oscuro y zapatos brillantes, el cirio…mas gordo.

Algunos miran hacia arriba, no les gusta lo que ven…jeje…aun ondea la tricolor en mi balcón.

Llega el palio, me quito las gafas y las limpio, -me ha parecido ver a Franco-

Detrás y en fila de tres como mandan las reglas de la constitución religiosa toda la corporación (menos dos) veo al concejal del PP, me mira de soslayo, el gasolinero (UV) al lado, después y guardando unos pasos de distancia para que se note aquí quien manda, el gobierno en pleno, las cuatros nobles damas, los dos barbudos y el yerno (piernas abiertas barriga que no le cabe dentro del traje y mirada hacia arriba desafiante y chula, espero que en próximo pleno me dedique alguna de su literarias frases ) En el centro…majestuoso y mas chulo que un ocho…Bartolo….vara de mando en “su izquierda” (como esta mandao, o es que alguien ha pensado que es de derechas) y cirio aun mas gordo en la derecha (no se lleva el cirio en la izquierda, es la moda que reina por estos lugares) detrás cerrando la comitiva la autoridad militar, el intendente.

Para cerrar la marcha la banda municipal, himno nacional a troche y moche y mi bandera ondeando por la maravillosa brisa mediterránea que sopla esta mañana de abril.

salud y republica

LA MEMORIA

LA MEMORIA

Ayer tenia un correo de un viejo amigo de ultramar, posiblemente ha leído mi post sobre la republica y sin hacer comentario ha querido trasmitir lo cerca que estamos y como se nos quiere mantener incultos para que sea mas fácil mermarnos. Que no solo silencian las dictaduras, que también las democracias y el clero quieren borrar palabras

2007-04-12-21:01:08

Polémica En La Escuela Nº 82 Por Una Canción De León Gieco

A raíz de que un Tutor se quejó de que la maestra de música de la escuela Nº 82 donde concurre su hijo, le enseñó una canción de León Gieco (“La Memoria”) que habla de los atropellos contra los Derechos Humanos en tiempos de Dictadura, con un supuesto vocabulario agresivo para su edad, la Directora de ese establecimiento, exigió a la maestra de música sacar del programa dicha canción.



La directora de la escuela dice…

“La historia debe enseñarse con objetividad”

“La maestra actuó sabiendo lo que hacía, por otra parte, no vino a quejarse un padre sino que fueron varios los que vinieron, no a quejarse por la canción sino por el vocabulario de la misma; lo que puedo aclarar a la gente es la posición de la escuela.Yo estoy absolutamente de acuerdo en que la historia debe enseñarse con objetividad, es decir que el alumno debe saber qué pasó y que eso no puede volver a ocurrir, ahora, debe enseñarse con el vocabulario adecuado a la edad del chico y en el contexto que más le favorezca a su aprendizaje; por ejemplo, en el área de Ciencias Sociales, las maestras tienen bibliografía, tienen material, pero primero deben estudiar lo que van a enseñar y después ver la modalidad y los métodos para transmitirle a los chicos esos contenidos, porque lamentablemente todavía hay gente que toma posición respecto a esas cuestiones.Yo estoy de acuerdo que tenemos que enseñarle valores, pero desde el lugar correcto, que es desde la formación. Y sobre todo tienen que saber que hay un vocabulario que se puede usar en la escuela y otro no”

Las tres virtudes

Gonzalo Anaya tiene 92 años, es maestro, ni profesor ni catedrático… el quiere que se le llame y se le considere maestro.

No es la primera vez que lo he escuchado en estos últimos años, ayer mientras esperábamos que comenzase a explicarnos que es enseñar, comentaba con algunos de los asistentes que ya es muy mayor y que quizás ya su capacidad estuviese algo más floja…su memoria, su rapidez de reflejos para contestar a las preguntas que se le formularon continúan estando tan en forma como la ultima vez que lo vi. Sus ojos brillan cuando habla y sus manos…sus manos también hablan.

Hizo verdadero hincapié en tres virtudes fundamentales para enseñar, SOL, TOL, RES.

Soy privilegiada, tengo la suerte de poder compartir después del acto la cena y el verdadero debate humano.

-Él sólo cena una sopa de ajo- nos dijo su acompañante-, como no estaba contemplado en la carta se eligió unas endivias roquefort y de postre tomaría un flan.

Lleva boina negra, como la que usaba mi padre, cuando le preguntamos por que siempre la lleva nos explicó que en honor a los republicanos que tuvieron que salir hacia el exilio ya que todos la llevaban.

-Vivo solo- me aclaró sin que yo le preguntara-

-¿Y a qué hora te levantas por las mañanas?

-¿Levantarme? Pues no sé, cuando me despierto; me acuesto a las seis o las siete de la mañana.

-¿Y qué haces hasta esas horas? ¿tienes Internet?

No tengo Internet, es algo a lo que no me he acostumbrado, compré dos computadoras y termine regalándoselas a mis nietos, suelo leer o escuchar música, también escribo, como cuatro cuartillas, después hago bicicleta, soy cliente del Corte Ingles, debo de ser el cliente más viejo que compra prendas deportivas.

Mientras charlaba y charlaba dio cuenta de su ensalada, de dos trozos de morcilla de Burgos, jamón patatas, calamares y un bollo de pan. Ya en los postres y mientras estaba dando buena cuenta a un trozo de pudín de vainilla con nata (no había flan) le pregunté…

-Gonzalo, ¿y que opinas de la monarquía?

-Él es tonto y ella muy lista- esa fue su respuesta -procuro practicar las tres virtudes, SOL, TOL, RES, y soy republicano-

La velada se hizo corta, creo que él estaba dispuesto a quedarse contándonos anécdotas hasta las seis de la mañana.

Yo añadiría tres virtudes más a este encantador personaje, sencillo, cariñoso y amable.

P.D. en homenaje a Gonzalo Anaya, a los republicanos que salieron al exilio, y los fueron enterrados con ella, el día de la clausura de las jornadas todos y todas portaremos boinas negras sobre nuestras cabezas.

Pascua de resurrección

La lluvia esta cayendo lenta y pausada, de la que gusta que moje el rostro y el pelo, la que no produce daño y deja nostalgias.

Me he acostumbrado a que me hagan la compra pero esta mañana he decidido acompañar al recadero, la despensa esta triste, pide socorro desesperadamente. Ayer mi hija la pequeña, (rizossa no, la otra) vino a comer y solamente tenia patatas huevos y algunas cosas congeladas desde el año pasado, total que….tortilla de patata, una ensalada, jamón y queso, no son exigentes, se conforman con todo.

Hoy me he propuesto ser generosa y cocinar una cazuela de arroz marinero, meloso pero en su punto, sin prisa pero sin pausa he puesto a preparar el fondo de pescado para el caldo, miro el reloj de la cocina, la 12,30 (va con la hora anterior, son la 1,30), voy sofriendo la sepia, las gambas la cebolla, el tomate, las almejas y unos trocitos de merluza, no voy sobrada de tiempo pero para las dos y media estará a punto, coloco todo en una cazuela de barro y le agrego el caldo, mientras nos tomamos el aperitivo con almejas y unas gambas sobrantes agrego el arroz….de repente se me ocurre preguntar, -¿has cambiado la hora del reloj? – si, esta mañana……me muero….arroz pastoso (esta visto que no puedo ser ama de casa)


Mi casa esta a dos pasos del Auditori Municipal, el jueves montamos la exposición, quedo de lujo, el hall estaba radiante, parecía que las hordas rojas habían tomado el palacio de invierno de este pueblo zarista, (que nadie se confunda ni piense que miramos el pasado, miramos al futuro y con gran ilusión de ver un pueblo lleno de cultura, ecológico y plural)….pues bien….al doblar la curva (una curva mal trazada para salvar la expropiación de cierto terrateniente caciquil)….¡¡¡joder!!! ¿donde esta la bandera?...¿se ha caído? ¿La han quitado?.....deduzco….que no afirmo…la han quitado por que tenia que pasar….Jesús de Nazareno…

Por cierto…se han jodido las vacaciones de pascua, el campig no era el mejor lugar para pasar unos días lluviosos y fríos… eso no quita para que lo pasemos bien, no veremos atardeceres entre montañas ni tampoco amaneceres con niebla, pero si…. tendremos noches de resaca entre conversaciones de amigos…

Continuara….

Estais locas

La primera vez que montamos una tienda de campaña familiar fue en Toledo, toda una historia.

Preparar los bártulos, la tortilla de patatas, el jamón, las chuletas y todo lo demás era algo fácil, lo tenia hecho y no me causaba el mas mínimo esfuerzo salir para los Pirineos a para Extremadura.

-Estás loca – decía mi madre, ahora la entiendo, pero sigo estando loca.

Desde hace años la comanche ha envejecido arrinconada en el taller, el viernes le daremos la ultima oportunidad de salida.

Mientras cenábamos en el bar de Rene, confabularon que hacer estas pascuas, me deje llevar y me embarcaron en un fin de semana de camping…como en los viejos tiempos…


Ahora alguna de estas locas tendrá que hacerme una lista con lo necesario, es casi seguro que olvido las patatas, los huevos o los sacos de dormir.

Jornadas por la Republica

Invitación

III Jornades per la III República
Lloc: Auditori Municipal de Paiporta, del 9 al 14 d´abril.
Exposicions, pel•lícules, documentals, debats, xerrades, concerts, música, poesia, conta-contes....

Gracias ala vida....

No soy triste ni lo he sido en mi vida, me rió de todo y por nada, de la misma manera lloro por todo y por nada, si alguien me ve triste es que no me conoce… es cierto que no estoy atravesando un buen momento de mi vida, pero que se me confunda con una imagen oscura y desolada me jode.

Lo que ocurre…lo que me inquieta…no es ni mas menos que he crecido, que mi vida ha alcanzado la cima y empieza el declive, siempre pensé que estaba preparada, que no me importaba cumplir años, que mi mente es joven y que siempre me mantendría así….

Si miro al pasado y analizo las cosas que no hice….aquello que me pareció una locura y lo aparque a un lado de mi camino….me arrepiento

Si miro lo que hice, lo que creí y lo que creé….me siento satisfecha

Si miro el camino andado y el que queda por andar….ya me queda menos para sentarme a descansar

Si contemplo mi vida desde la tranquilidad de esta tarde de primavera….me veo optimista… he tenido hijas, he plantado más de un árbol…y....aunque nunca escribiré un libro mis palabras están en el ciberespacio.

salvem

Hoy por casualidad cuando ponía orden en unos viejos papeles ha salido a la luz esta pegatina que multitud de coches lucieron en sus parabrisas hace ya unas décadas.

En los años 70 la especulación quiso cargarse el parque natural de la Devesa del Saler, uno de mis lugares preferidos corrió el peligro de verse urbanizado.

El movimiento ciudadano (que incluso fue tomado como modelo de movimiento social por Europa) “El Saler per al poble” fue capaz de paralizar el plan urbanizador.

La primera vez que volé en estas aguas y pise su arena apenas contaba 12 años, me impacto y las hice mías, desde entonces soy fiel a estas playas y su bosque que arrullo mis primeros amores, mas tarde la arena el agua y los pinos albergo los juegos de mis hijas, hoy 40 años después es el lugar que me reporta paz y algo de nostalgia.

MM comentaba en el poema de Fernando sobre el río,”en Valencia tenemos un río seco”, no es cierto Vi, (aunque no me gustan las obras faraónicas que lo coronan) el cauce del río Turia fue la siguiente gran movida ciudadana y también la ganamos , “El llit del Túria és nostre i el volem verd” así rezaba la consigna.

Just Ramírez, arquitecto y urbanista muerto en 1994. Fue uno de los impulsores de estos movimientos ciudadanos.

Gracias a la campaña mediática, social y política, los jóvenes de ahora juegan, pasean mean y follan en este gran parque, la herencia que se les quería legar era una gran autopista de ocho carriles.

Paiporta también tiene un cauce, un barranco seco, seco pero de gran importancia para vida de la Albufera, las aguas que arrastra en época de lluvias desembocan en ella, la plataforma ciudadana “Salven el barranc” lo salvo de la mano salvaje que querían convertirlo en un canal de hormigón
.

(epoca de lluvias) (la primavera ha llegado)

Segundos de ternura

Gracias Ybris por pasar casi a diario por este nido que se ha quedado vacío, sin palabras y sin emociones. Gracias por esos segundos de ternura

Dije hace poco que iba a contar mi vida ilustrándola con fotos, me he cansado, y es que últimamente todo me cansa.

He empezado otra etapa de mi vida, nuevo trabajo y personas que me son totalmente desconocidas, no solo en la apariencia física, no me dice nada su interior, trato de mirar en lo más recóndito de sus ojos para ver lo que hay tras ellos pero no veo nada.

Ayer me toco clasificar decenas de prendas en unos enormes percheros, un gran almacén con hileras de vestidos de todos los colores y formas, pensé en ti y trate de escapar de mi cuerpo para imaginar que estaba en un gran teatro, tenia que decidir como vestir a los gobernantes, al clero y al ejercito, los tres actores principales que rigen los destinos de los actores secundarios.

Modelo B47, conjunto de rayas azules con cuello marinero, se complementa con zapatillas blancas, gorro y un aro, este para el Papa.

Modelo M01, el primero de la colección, faldón blanco con ondas rosas y bodoques, se complementa de cubre pañal, babero, capota, (gorro) y peucos, para el ejercito.

Modelo C21, vestido de seda, especial para ceremonias y acontecimientos importantes, tonos suaves, rosas, blancos, celestes y verdes, se complementa de lazada de flores imitación silvestre, pamela y bolsito, vestido apropiado para la realeza.

Modelo P44, (la P significa pez, prendas de baño) braguita roja con lunares rojos y flores el los lados, se complementa de pareo, gorro, zapatillas, bolso y toalla….

Me encontraba en este punto cuando una voz me alerto de la hora del almuerzo, la jefa se llama Josefa y nos invitaba a chocolate con churros, (la empresa esta compuesta por la jefa, su marido, la hija y su marido, la hermana de la jefa y la hija….en el lado opuesto cuatro, Beatriz la patronista, Mª José facturación y Concha y una servidora que somos chicas para casi todo)

Diez personas sentadas alrededor de una mesa con un delicioso chocolate y yo allí sintiéndome ausente entre gente que no me hacen sentir la más leve sensación. Hablaban de las corridas de toros falleras y del mercedes que están a punto de entregarle a la hija de la jefa, ¡Dios, sácame de aquí! (MM dirá que por que evoco a Dios, pero es que ya no se a quien encomendarme) me centre en mi chocolate y desconecte, trate de dejar allí mi cuerpo y escapar, pero me fue imposible, estaba en un rincón oprimida, incomoda, imposible relajar los músculos para poder evadirme.

Los 20 minutos se me hicieron eternos, ¡Dios! (lo siento MM) que grato y reconfortante habría resultado este chocolate en la compañía adecuada.

A la vuelta me perdí otra vez entre las inmensas candilejas de colores, colores sólidos y alegres, verdes intensos como los que le gustan a nuestra MM, azules marinos como los de Fernando, bellos marrones como los de Rizossa, rojos apasionados como palabras de amor y también colores tenues y suaves como la ternura de tus palabras.

Vacío

La primavera llega, los blogs parecen un campo de almendros en flor, la sensibilidad fluye por todos ellos.


Vació, vacío de emociones, vació de amores, la primavera ha llegado fría de sensaciones, no siento nada, ni siquiera erupciones de polen.

l.s.

(Para MM, este verso de José Martí)

Cultivo una rosa blanca

en junio como enero

para el amigo sincero

que me da su mano franca.

El tiempo…el maldito tiempo que nos arrebata parte de la vida que dejamos sin vivir…

Esta foto es para ti Fernando, no se si te sonara el lugar ni el tiempo…pero es Zaragoza

¡¡¡que no es mi muertooo!!

¡ Este muerto no es mi muerto, repetía la Basi una y otra vez. Se lo dijo a la policía, a la guardia civil y después al SAMUR y parecía que nadie la escuchaba. Todos se habían empeñado en echarle a ella el muerto.




Ayer paso por el taller la Basi, hace un tiempo fue compañera de trabajo y ahora de vez en cuando pasa a hacernos alguna visita, nos pone al día con alguna anecdotilla de las que ocurren en el pueblo.

Después de preguntarnos mutuamente por ambas familias y averiguar como siempre que tenemos los hijos y nietos más guapos más listos y lo mejor de lo mejor pasamos a los cotilleos.

El otro día me encontre a Mª Ángeles, esta en la “pera” como siempre-.

Seguro que te dijo que esta otra vez depre.

No, apenas hable con ella, ¿Qué le pasa?

¡Anda! No me digas que no te has enterado de lo del padre- pone ojos de asombro, no es normal que no sepa lo del padre.

Pues no, no se nada.

¡joder Amparo! Si se murió aquí en tu misma puerta. Vinieron dos ambulancias de SAMU la guardia civil y la policía….y todos se empeñaban en…¡¡ CARGARME EL MUERTO!!


¿pero que paso, se cayó?

no, fue muerte natural, vinieron del centro medico y lo reconocieron, la policía vino a buscarme para ver si podían localizar a las hijas, una estaba trabajando y la otro dijo que no venia, que no quería ver a su padre muerto en el suelo. Desde ese momento parece que dieron por sentado que yo era el familiar mas cercano y me quisieron colocar al muerto, al reconocer el cadáver vieron que en la mano llevaba 900€,

tenga señora, coja usted este dinero que tenia en la mano su pariente.

¿que coño? ¡¡que no es mi muerto!!Que yo no me hago responsable de ningún dinero, este señor no es nada mío. Pero bueno si me lo da yo me lo quedo, me lo quedo y me lo gasto…al final se lo quedaron ellos.…pero llego otro problema, los médicos certificaron que la defunción había sido natural y que no era necesario llevarlo al Anatómico Forense, extendieron el certificado y uno de los médicos me dijo…

tenga señora, aquí tiene el certificado ahora que la ambulancia lo traslade a su casa y ya llama usted a la funeraria para que hagan lo conveniente.

¡ ¡coño!! ¡¡que no es mi muerto, que soy la vecina.!!

pues aquí no se puede quedar.

por supuesto que aquí no se puede quedar, ¿señora, que piensa hacer?

pero…¿ como les vuelvo a explicar que este señor no es nada mió?¡¡¡que no es mi muerto!!!
¿no?

miren…el siempre se deja la puerta abierta, lo llevan a su casa y lo dejan allí hasta que lleguen las hijas.

(Al hilo de la explicación de que siempre se deja la puerta abierta nos cuenta la Basi…)

Hace unas semanas de buena mañana la Ignacia me toco el timbre para decirme que tenia la puerta de par en par, le dije que era normal, que lo hacia con frecuencia, por si acaso le dimos una voz desde la puerta, no contestaba, la Ignacia se empeño en que entrásemos por si le había pasado algo…puaagggg casi nos morimos del tufo…ya nos íbamos cuando oímos unos golpes, entramos en una de las habitaciones y allí estaba debajo de una escalera de mano y enrunado en botellas de agua vacías, estaba desnudo y tenia mierda hasta en las orejas, llame a los servicios sociales, lo lavaron y le limpiaron la casa, al parecer tenia síndrome de Diógenes.
Siempre ha sido un tío animal, un burro que maltrato a la mujer y que lo único que ha conseguido siendo así es quedarse solo sin que nadie lo quiera…aunque en el fondo me daba pena

Retoma el hilo del día de autos…

Pues nada, me dicen que suba ala ambulancia…¿Qué? Ni de coña, que cojones me voy a subir a la ambulancia, ni que fuese mi muerto.


Al final los del SAMU, la policía y to bicho viviente no se si entendieron que ese señor no era mi muerto…lo cierto es que intentaron cargarme el muerto….

villas de emergencia

La música del video y las “villas de emergencia” me han recordado esto que escribí hace tiempo.

Sentada ante la ventana

Beatriz permanece sentada ante la ventana, apoya sus manos en el rostro y su mirada se pierde, esta perdida, como naufrago a la deriva de tormentoso océano que no sabe en que playa la dejara varada.

Piensa en su vida… piensa en aquel viaje a Buenos Aires hace dos años, venia con un plan ambicioso, la experiencia en aquella empresa de publicidad abriría nuevos campos a su futuro como diseñadora de spots.

La llegada al lugar donde permanecería durante un tiempo ampliando sus conocimientos fue algo que siempre permanecerá en su recuerdo, el director de la empresa la recibió y le presento al que tenia que ser su compañero de equipo

-Beatriz, le presento a Fernando- la mirada sostenida, el apretón de manos que se prolongo más de lo habitual, el estremecimiento que recorrió sus cuerpos, fue el principio de una buena sintonía.

La relación de compañeros se convirtió pronto en algo mas, el se ofreció para hacer de guía y mostrarle la ciudad

-Pebeta mía, papa papusa- Le dijo en lunfardo porteño, fue el comienzo de compartir, trabajo, vida, amor, enseñanzas mutuas. Amaba su país, se sentía orgulloso de ser porteño y sus costumbres se convirtieron en las suyas.

– mi muñequita linda, pebeta gallega quedaos, no arrugues cuando desde un corazón porteño asaltan tu independencia y libertad, lindo todo lo tuyo, hasta las ganas de discutirle y pelearle-

Le contesto - me quedo, te amo, deseo con todas mis fuerzas compartir contigo lo que el destino nos depare, hablare con mis padres, mi madre me entenderá, es mujer independiente y dueña de ella misma, me enseño a desafiar y ser valiente con los retos que la vida nos pone delante-

Le enseño lo bueno, el tango, el lunfardo, el dulce de leche y la acostumbro al mate, pero también le mostró la cara triste de aquella Argentina que esta prisionera de las desdichas políticas y económicas.

Su recuerdo se centra en apenas unas horas antes, paseaban por las calles de Buenos Aires y el mundo les pertenecía, de pronto…

Gente… hombres y mujeres, la mayoría jóvenes, sirenas, policía por todas partes y de repente sin saber como ni de que manera su cuerpo cayendo inerte sobre el asfalto, una bala había impactado en la cabeza de Fernando, desconcierto, golpes, sangre, sus manos llenas de sangre, de su sangre... Todo fue tan rápido, tan horrendo y tan inexplicable…

Una lágrima asoma a sus ojos, vuelve la cabeza y lo mira, ya nunca le oirá decir… pebeta mía, papa papusa…se acerca a su lecho de muerte, cogiendo su mano y acariciando su rostro recita la letra de un tango…

Chau, no va más!... Es la ley de la vida devenir, ¡Chau, no va más!... Ya gastamos las balas y el fusil. Me enseño como tiembla la piel cuando nace el amor, y otra vez lo aprendí; pero nadie vivió sin matar…
Sin cortar una flor…

Letras de Canciones

años de revolución, de lucha por el cambio.

Mi niñez se reduce a cuatro fotos y algunos recuerdos, los años posteriores fueron intensos… mis luchas y las luchas.

Me levantaba con el alba, mi misión consistía en tomar un tren que me trasportaba a la fabrica de camisas donde trabaja y que quedaba justo en la parte opuesta de donde vivo, cruzar Valencia de parte a parte.

La década de los sesenta avanzaba, en casa, mis hermanos empezaban a hablar con mi padre de movimientos sociales y de revueltas estudiantiles, mi madre tenía miedo y yo escuchaba,

Joan Manuel Serrat cantaba sus primeras canciones, me olvide un poco de Elvis y los Beatles para centrarme en la música protesta o de autor.
Las mañanas eran frías y en los vagones de aquellos desvencijados trenes viajábamos como borregos conducidos al redil, al apearnos y de vez en cuando aparecía un muchacho que como un rayo sembraba el anden de octavillas y desaparecía entre las vías.

Aquellos panfletos eran algo que yo cada día esperaba… me agachaba, cogía uno, lo leía con avidez, preguntándome quién podría ser ese muchacho y como se podría contactar con él… otra gente, la mayoría, ni siquiera se agachaba a coger los papeles, y el que se atrevía lo escondía inmediatamente, para que nadie lo viese. Se sentía… se palpaba el miedo a un simple papel.

Hay algunos recuerdos que se dilatan en el tiempo, pero si recuerdo perfectamente mi primera manifestación clandestina.

Era el 1º de Mayo de 1.967… fiesta grande de los trabajadores y disfrazada con el nombre de San José Artesano… la calle La Paz era el sitio en que nos habían dicho que se daría un salto… ni siquiera una manifestación… por la calle se podían ver a personas que deducimos eran policías de paisano… Llegamos a oír la conversación de dos de ellos que fueron tras un muchacho porque ¡llevaba los calcetines rojos! Lo detuvieron y se lo llevaron en una furgoneta de la policía nacional… los antidisturbios.

No fue posible realizar el más mínimo gesto de protesta en aquella calle. Entramos en una cafetería a tomar un café… éramos muchos los que optamos por esto al ver que no era posible manifestarse… Entraron unas personas que dijeron ser policías y nos desalojaron a empujones.

A pesar de estas anécdotas y de otras muchas que continuare contando, mi vida no era triste…que nadie piense eso…he sido, continuo siendo extrovertida, me rió y se sacar lo positivo de la vida.

…y por supuesto, también fueron… tiempos de amor

encriptada

Entre polvos de algodón...

Aguijones penetran en los tejidos.

Mi casa

Era una casa fea, una casa humilde. Una gran cocina y un gran dormitorio eran todos los recintos que la casa tenía.

En el centro de la cocina una estufa en la que ardía el carbón que calentaba los fríos inviernos y donde se guisaban los más humildes pero sabrosos guisos. El tubo que expulsaba el humo fuera de la casa estaba siempre brillante, unos polvos mágicos que mi madre restregaba con un trapo le dejaban un aspecto plateado. Alrededor de ella nos sentábamos todos los críos del barrio y ella nos freía patatas, las pelaba con suma paciencia las cortaba en rodajas muy finas y las depositaba sobre el aceite caliente en pequeñas capas, las comíamos calientes saladas y con hambre. Nunca más en mi vida comí papas como aquellas. No se si la magia eran las manos de mi madre, la de aquella estufa o el hambre.

A la luz de una triste bombilla las noches se hacían largas, la parte de delante de la estufa se ponía roja, un corro de manos se acercaban para sentir su calor.

Mi madre contaba siempre las mismas historias, al calor de la lumbre. Historias de la guerra. Hablaba para ella misma y había tristeza en sus ojos…

Cuando nos evacuaron de nuestra casa apenas tuvimos tiempo para meter nada en nuestras maletas que ni siquiera eran maletas, si no un atadillo con cuatros cosas. Allí se quedo mi ajuar todo bordado a mano…por estas manos…¿quien lo estará disfrutando?

Un camión nos sacó de la ciudad y cuando habíamos recorrido un corto camino en medio de aquel terrible frió, uno de los laterales del vehículo se abrió y caímos a la carretera; el camión paró y de nuevo nos acomodamos en su caja. Nadie se quejaba ni lanzaba la mas mínima lamentación, yo me mordía los puños , el dolor era ya insoportable, un gran agujero en mi muslo izquierdo me estaba haciendo rabiar, la sangre se veía a través de mi abrigo, vuestra abuela le gritó al chofer que parase. El camión se detuvo en un pueblo para que recibiésemos ayuda, fuimos a un refugio repleto de gente y de soldados que más que soldados, parecían cadáveres vivientes. Vendaron mi herida y la de alguno más y emprendimos de nuevo camino hacia quien sabe que destino. En la siguiente parada encontramos gente conocida, gente de nuestra ciudad; un anciano me dijo:…mira tus piernas…están llenas de piojos…,me quite las medias y él me proporcionó agua para que me lavase. Nos dieron de comer una sopa que sin saber de que era me supo buenísima, al menos estaba caliente.

Al término del viaje en camión teníamos que coger un tren que nos trasladaría a otra ciudad, vuestra abuela se negó a continuar aquel calvario y nos quedamos en aquel lugar, un lugar que nos acogió y nos ayudó a salir adelante, no sin miles de calamidades…

Ojalá nunca tengáis que pasar una guerra ni pasar hambre…

Como si despertase de sus recuerdos nos decía…¡Ale! a la cama, el carbón se ha agotado y ya hasta mañana no hay más.

El rojo candente de la estufa ya se había apagado.

El dormitorio era una gran habitación, una gran cama de hierro con un mullido colchón de lana era donde dormían mis padres, a la derecha en otra de mediano tamaño, mis hermanos y en un rincón, casi desapercibida, estaba mi pequeña cama; pequeña me sentía yo, pequeña y llena de miedos. Justo al lado de mi cama había una puerta, una puerta que nunca se habría…era el cuarto oscuro… daba paso a un refugio… una cueva… Esta parte de la casa estaba incrustada entre las entrañas de la tierra, al cerrar los ojos siempre aparecían monstruos y fantasmas que salían de aquel agujero, me despertaba saltaba de mi cama y me acurrucaba en los brazos de mi madre.

La mañana lo cambiaba todo y los miedos se desvanecían, ya cuando nos levantábamos la estufa estaba funcionando y el calor llenaba aquella gran cocina, sentada en una de las viejas sillas mi madre trenzaba mi pelo, unas perfectas trenzas y el pelo bien estirado.

El desayuno era otra de las magias de aquella casa, un tazón de leche y su nata untada en el pan con mucho azúcar.

Había miles de sensaciones en aquella casa, en aquel espacio.

los mejores años de mi vida

Los, mejores años de mi vida…

Avanzaba la década de los sesenta, empezaron mis primeros vuelos, las chicas éramos “yeyes” y el hombre pisó la luna por primera vez.

En España, en los pequeños pueblos de “esta España mía esta España nuestra” como canto cecilia se miraba de soslayo a aquellas que nos atrevíamos a romper las normas.

Los primeros tejanos, el tímido bikini, los guateques…

Empezaron los problemas generacionales, nadie me entendía, quería escapar, vivir mi vida, todo quedo en agua de borrajas, después de un tiempo lo olvide, como olvide cuando quería un vespino y mi madre puso el grito en el cielo.

Cualquier cosa me provocaba risa. La ciencia dice que la risa avala la salud, soy de las abuelas mas sanas del mundo…de momento y tocando madera

Los primeros roces, el primer beso, la primera ilusión y el primer desamor.

El primer amor, el que dejas pasar sin apenas rozarlo pero que dejó un dulce recuerdo, (los poemas de Fernando acercan aquellos días a mi recuerdo)
Bailaba el rock y me gustaban las melodías de Armando Manzanero, entre loca, romántica y soñadora descubrí el mundo de la desigualdad y la represión

Nací rebelde, no me cabe duda, aquí empezó mi andadura de protesta y disconformidad.

Llegaba la época de mi revolución

Recuerdo…

La nieve…el calor ardiente de las manos después de haberte frotado con ella, mi vieja casa, de ella tengo algo escrito, lo pondré en un post aparte

La escuela… era buena haciendo redacciones, podía describir unas vacaciones en las colonias a las que nunca asistí, así viaje por primera vez a Asturias y asombré a la maestra.

Mi abuela… cuando se habla o escribe de las grandes mujeres que cambiaron o participaron de una manera positiva en la vida social o política de los mundos pienso en ella.

La primera vez que vi la muerte…una niña, allí estaba tendida sobre su cama vestida de ángel.

Mi padre…el ausente, una vez por semana acudíamos a la central de teléfonos y esperábamos sentados su conferencia. Mi madre se negaba a hablar con aquel artilugio y mis hermanos o yo hacíamos de interpretes entre lo que decía el y lo que nos decía ella, siempre las mismas palabras, siempre las mismas frases,- dile que no ha llegado el giro- dile que mañana le girare- -dile, que mañana te moleré- - besos para todos que se corta-

Mi primer amor…el amor de la inocencia, Esteban

Y algún otro recuerdo oculto en lo más recóndito de mi mente, pecados inconfesables.


¿Complejos? Hasta aquí aun no tenia complejos, llegaron mas tarde cuando aterricé en la civilización de la gran ciudad, allí donde la candidez y la inocencia se perdían a temprana edad. Aquí empezaron a desarrollarse, los enmascaré bastante bien, pocas veces he dejado que nadie vea mis debilidades y mis miedos.

Llegar aun lugar con 11 añitos y descubrir un mundo donde parece que te hablan en chino me resulto bastante duro. Durante un tiempo me encerré en mi misma y el camino de casa ala escuela y de la escuela a casa es lo único que conocí.

Estaba apunto de empezar la década de los 60, aquí empezó mi rebeldía y lo pagaron los “acentos”

Costó algo de tiempo, pero me integre, era la época de la emigración en este país, aquí llegamos andaluces, extremeños y manchegos en su mayoría y unos pocos aragoneses. Aprendí el valenciano y comenzó la adolescencia.

¿los mejores años de mi vida?

Huelamo

Huélamo es un pequeño lugar en la serranía de Cuenca de la que guardo bellos recuerdos, allí habité durante un largo año. Los parajes aún vírgenes de un verde intenso, sus aguas, el frio, la nieve, sus leyendas y la bondad de sus gentes quedaron en mi memoria para siempre.

Lamento no tener imágenes de aquellas nieves que decían los más viejos del lugar que habían sido las máss intensas desde hacía varias décadas, pasamos varios días incomunicados sin apenas poder salir de casa.

La anécdota de aquel frio invierno la protagonizó mi hermano Antonio, se perdió en las montañas cuando viajaba en un camión por rutas forestales y le sorprendió la tormenta, salieron patrullas a buscarlo y lo encontraron tres días mas tarde tan tranquilo en un pueblecito cerca de Albarracín.

Con la llegada de la primavera un manantial de agua surcaba el pueblo, fruto del invierno crudo, mi recuerdo no alberga otras aguas como aquellas ni lugares que despierten tanto cariño, yo diría que fui un poco salvaje, felizmente salvaje.

Entre mis recuerdos esta historia …

La víspera de Todos los Santos, la llamada noche de Ánimas las jóvenes se reunían en la casa de alguna de ellas, hacían torrijas y a la luz de la lumbre mientras tomaban chocolate y comían las pastas se contaban secretos y se hacían confesiones que nunca saldrían de aquellas paredes.

Aquella noche la reunión se celebraba en la casa donde vivíamos, mi madre aún era joven y las mozas veían en ella una buena confidente.

Mientras esto ocurría los mozos jugaban a las cartas en el único bar que tenía el pueblo. Después y malévolamente tapaban las cerraduras de sus casas con masa de harina para que tuviesen dificultad de entrar y se asustasen, entonces ellos estarían allí para galantemente ayudarlas y conseguir algún beso robado.

Naturalmente todo esto tenía que suceder antes de las 12 de la noche, hora fatídica en la que todo el mundo ya estaba encerrado en sus casas por si volvía…

El hombre de la capa negra

Hace muchos años, vivía en este pueblo un buen mozo de nombre Juan Manuel Merchante. Pero también había otro, al que llamaban “Pinto”, el cual, envidioso de de Juan Manuel le propuso que demostrara su valor acercándose al cementerio el día de las ánimas al filo de la medianoche.

Como prueba de ello debía dejar unas piedras en la puerta, de modo que al día siguiente demostrara su presencia en aquél lúgubre lugar.No sabemos qué fuerza le llevó a aceptar tan extraña petición, pero el caso es que así lo hizo.

Una vez cumplido el cometido indicado y cuando ya regresaba hacia su casa se encontró con un desconocido, vestido todo de negro con larga capa y sombrero, que le preguntó por el camino de “La Serna” y si no tendría problema en acompañarle.

Valiente de por sí, y sin recelar nada, no tuvo inconveniente y comenzaron su andadura. Por angostas trochas llegaron hasta el “Alto de la Horca” en donde Juan Manuel se volvió, más que nada por comprobar si el forastero le seguía, y vio que de sus ojos salían destellos de fuego.

Al ver aquello se asustó lo suficiente como para inventar una estratagema y huir. Pretextando una urgente necesidad fisiológica se adentró entre los matojos, pero el anónimo acompañante le dijo que no se alejara en demasía, las campanas de la iglesia empezaban a dar la primera y que antes que oyera la última tendría que regresara a su compañía.

No esperó más Juan Manuel para salir corriendo hacia el pueblo. En esto oyó la cuarta. A la altura de “Los Dornajos” sonó la sexta.Ya junto a la Iglesia sonó la octaba y el siguió corriendo como alma que lleva el diablo (y nunca mejor dicho) hacia su casa.

Volvió la vista y vio en su carrera que el de la capa negra y ojos de fuego echando como chispas por todas partes corría casi sin que sus pies tocasen el suelo.

Justo le dio tiempo a Juan Manuel para llegar a su casa y cerrar precipitadamente la puerta en el momento que la última campanada repicaba en el campanario de la iglesia.

Un fuerte golpe en la puerta y las palabras del siniestro personaje de la capa negra que ya no le cabía duda que no era otro que el propio demonio decían…

”por una campanada te has librado, de tus pies te has valido pero tu alma será mía”

A los ruidos, despertó la madre del muchacho y, una vez enterada del mal trance, estuvieron rezando hasta el amanecer.

A la mañana siguiente pudieron ver que, en la puerta y en la parte superior había la huella de una mano grandísima marcada a fuego, que duró muchos años como testimonio de la persecución de que había sido objeto el valiente de Huélamo por el hombre de la capa negra.

Dicen, cuentan, que el valiente mozo enfermó y nunca más salió a la calle, falleciendo unos años más tarde.

Doy fe de que yo vi aquella puerta en la que se podía apreciar perfectamente la huella de una mano grabada a fuego sobre la madera.

El primer recuerdo

Va pasando el tiempo y en los rincones de la mente solo queda espacio para los recuerdos, los acontecimientos diarios han perdido interés y los saltos de inquietud que el corazón protagonizaba ante cualquier pequeña cosa de la vida se ha paralizado, son tiempos de calma y sosiego.

Hoy voy comenzar una etapa de recuerdos, ilustraré mis recuerdos con algunas de las pocas fotos que guardo en una caja de zapatos.



No tengo fotos de cuando era pequeñica, es posible que esta de la comunión sea la primera. Ahora que soy abuela y como los padres están muy informados me he enterado que no hay recuerdos de cuando eres bebe, total, yo solo tenía siete añicos en aquel entonces.

De padre anarquista y madre que solo pisaba la catedral de Teruel para fregar los entarimados del suelo a rodilla pelada, poca tradición religiosa “mamé”.

Un día llegue a casa y le dije a mi madre – l’Amelia comulga y yo quiero comulgar también-
Se asusto mi pobre madre- pero movió todos sus recursos para dar gusto a la tozuda de L'Amparin.

A la salida de Teruel en la carretera que va hacia Zaragoza había una mansión (al menos a mi me lo parecía) que siempre fue el sueño de casa donde yo quería habitar, la entrada estaba franqueada por unos arcos donde se enredaban rosales trepadores (el caramujo o escaramujo que Fernando subió en su diccionario de palabras) al llegar al final de ellos una escalinata daba acceso a la entrada principal, las habitaciones eran enormes y cada miembro de la familia disponía de una, (otro día contaré como era mi casa) Ella, mi madre, lavaba la ropa de aquella inmensa familia en un enorme lavadero donde el agua se podía cortar con un hacha, predominaba el sexo femenino y aunque no recuerdo cuantas hermanas eran, la más pequeña tenía mi edad. A veces jugaba con ella mientras mi madre terminaba su tarea, en un rincón del jardín había unos columpios donde yo daba impulso para subir lo más alto posible.

L’Amparin quiere tomar la comunión, es tan cabezona que no hay quien la convenza de que no puede ser- dijo mi madre a la señora- religiosa hasta la médula y viendo la posibilidad de traer una oveja descarriada al redil cristiano le dijo a mi madre- no te preocupes Feli, vamos a ver de solucionarlo-, sacó de un armario un precioso vestido digno de una princesa,-con el han comulgado todas mis hijas, aún falta la pequeña, lo lucirá tu Amparin y después ella-.

Aquel día mí madre subió a casa más contenta que unas pascuas, - comulgarás con l’Amelia- dijo.

Nunca olvidaré el suplicio de la peluquería, no podría olvidarlo aunque quisiera, en la parte derecha de mi cabeza luzco una pequeña calva (no se ve y nadie la aprecia, solo yo) fruto de unas bolsitas que colocaron en unos bigudís y que ardían para marcar esos preciosos tirabuzones que luzco en la foto.

El ramo de flores es un “pegao” que me adjudicó el fotógrafo, yo no quería cogerlo, le dije que no me gustaba, que a mi las flores me gustaban vivas, tuve que ceder a mi tozudez y aceptar el dichoso ramo para no disgustar a mi madre y mis tías.

(Aqui estamos l'Amelia y l'Amparin con la familia en la Plaza el Torico)

Llevé mal lo de ir al catecismo y el tener que confesar mis pecados, pero no podía dar marcha atrás a mi cabezonería, así que comulgué y tomamos chocolate con pastas en aquella primavera de hace 50 años