l.s.

(Para MM, este verso de José Martí)

Cultivo una rosa blanca

en junio como enero

para el amigo sincero

que me da su mano franca.

El tiempo…el maldito tiempo que nos arrebata parte de la vida que dejamos sin vivir…

Esta foto es para ti Fernando, no se si te sonara el lugar ni el tiempo…pero es Zaragoza

¡¡¡que no es mi muertooo!!

¡ Este muerto no es mi muerto, repetía la Basi una y otra vez. Se lo dijo a la policía, a la guardia civil y después al SAMUR y parecía que nadie la escuchaba. Todos se habían empeñado en echarle a ella el muerto.




Ayer paso por el taller la Basi, hace un tiempo fue compañera de trabajo y ahora de vez en cuando pasa a hacernos alguna visita, nos pone al día con alguna anecdotilla de las que ocurren en el pueblo.

Después de preguntarnos mutuamente por ambas familias y averiguar como siempre que tenemos los hijos y nietos más guapos más listos y lo mejor de lo mejor pasamos a los cotilleos.

El otro día me encontre a Mª Ángeles, esta en la “pera” como siempre-.

Seguro que te dijo que esta otra vez depre.

No, apenas hable con ella, ¿Qué le pasa?

¡Anda! No me digas que no te has enterado de lo del padre- pone ojos de asombro, no es normal que no sepa lo del padre.

Pues no, no se nada.

¡joder Amparo! Si se murió aquí en tu misma puerta. Vinieron dos ambulancias de SAMU la guardia civil y la policía….y todos se empeñaban en…¡¡ CARGARME EL MUERTO!!


¿pero que paso, se cayó?

no, fue muerte natural, vinieron del centro medico y lo reconocieron, la policía vino a buscarme para ver si podían localizar a las hijas, una estaba trabajando y la otro dijo que no venia, que no quería ver a su padre muerto en el suelo. Desde ese momento parece que dieron por sentado que yo era el familiar mas cercano y me quisieron colocar al muerto, al reconocer el cadáver vieron que en la mano llevaba 900€,

tenga señora, coja usted este dinero que tenia en la mano su pariente.

¿que coño? ¡¡que no es mi muerto!!Que yo no me hago responsable de ningún dinero, este señor no es nada mío. Pero bueno si me lo da yo me lo quedo, me lo quedo y me lo gasto…al final se lo quedaron ellos.…pero llego otro problema, los médicos certificaron que la defunción había sido natural y que no era necesario llevarlo al Anatómico Forense, extendieron el certificado y uno de los médicos me dijo…

tenga señora, aquí tiene el certificado ahora que la ambulancia lo traslade a su casa y ya llama usted a la funeraria para que hagan lo conveniente.

¡ ¡coño!! ¡¡que no es mi muerto, que soy la vecina.!!

pues aquí no se puede quedar.

por supuesto que aquí no se puede quedar, ¿señora, que piensa hacer?

pero…¿ como les vuelvo a explicar que este señor no es nada mió?¡¡¡que no es mi muerto!!!
¿no?

miren…el siempre se deja la puerta abierta, lo llevan a su casa y lo dejan allí hasta que lleguen las hijas.

(Al hilo de la explicación de que siempre se deja la puerta abierta nos cuenta la Basi…)

Hace unas semanas de buena mañana la Ignacia me toco el timbre para decirme que tenia la puerta de par en par, le dije que era normal, que lo hacia con frecuencia, por si acaso le dimos una voz desde la puerta, no contestaba, la Ignacia se empeño en que entrásemos por si le había pasado algo…puaagggg casi nos morimos del tufo…ya nos íbamos cuando oímos unos golpes, entramos en una de las habitaciones y allí estaba debajo de una escalera de mano y enrunado en botellas de agua vacías, estaba desnudo y tenia mierda hasta en las orejas, llame a los servicios sociales, lo lavaron y le limpiaron la casa, al parecer tenia síndrome de Diógenes.
Siempre ha sido un tío animal, un burro que maltrato a la mujer y que lo único que ha conseguido siendo así es quedarse solo sin que nadie lo quiera…aunque en el fondo me daba pena

Retoma el hilo del día de autos…

Pues nada, me dicen que suba ala ambulancia…¿Qué? Ni de coña, que cojones me voy a subir a la ambulancia, ni que fuese mi muerto.


Al final los del SAMU, la policía y to bicho viviente no se si entendieron que ese señor no era mi muerto…lo cierto es que intentaron cargarme el muerto….

villas de emergencia

La música del video y las “villas de emergencia” me han recordado esto que escribí hace tiempo.

Sentada ante la ventana

Beatriz permanece sentada ante la ventana, apoya sus manos en el rostro y su mirada se pierde, esta perdida, como naufrago a la deriva de tormentoso océano que no sabe en que playa la dejara varada.

Piensa en su vida… piensa en aquel viaje a Buenos Aires hace dos años, venia con un plan ambicioso, la experiencia en aquella empresa de publicidad abriría nuevos campos a su futuro como diseñadora de spots.

La llegada al lugar donde permanecería durante un tiempo ampliando sus conocimientos fue algo que siempre permanecerá en su recuerdo, el director de la empresa la recibió y le presento al que tenia que ser su compañero de equipo

-Beatriz, le presento a Fernando- la mirada sostenida, el apretón de manos que se prolongo más de lo habitual, el estremecimiento que recorrió sus cuerpos, fue el principio de una buena sintonía.

La relación de compañeros se convirtió pronto en algo mas, el se ofreció para hacer de guía y mostrarle la ciudad

-Pebeta mía, papa papusa- Le dijo en lunfardo porteño, fue el comienzo de compartir, trabajo, vida, amor, enseñanzas mutuas. Amaba su país, se sentía orgulloso de ser porteño y sus costumbres se convirtieron en las suyas.

– mi muñequita linda, pebeta gallega quedaos, no arrugues cuando desde un corazón porteño asaltan tu independencia y libertad, lindo todo lo tuyo, hasta las ganas de discutirle y pelearle-

Le contesto - me quedo, te amo, deseo con todas mis fuerzas compartir contigo lo que el destino nos depare, hablare con mis padres, mi madre me entenderá, es mujer independiente y dueña de ella misma, me enseño a desafiar y ser valiente con los retos que la vida nos pone delante-

Le enseño lo bueno, el tango, el lunfardo, el dulce de leche y la acostumbro al mate, pero también le mostró la cara triste de aquella Argentina que esta prisionera de las desdichas políticas y económicas.

Su recuerdo se centra en apenas unas horas antes, paseaban por las calles de Buenos Aires y el mundo les pertenecía, de pronto…

Gente… hombres y mujeres, la mayoría jóvenes, sirenas, policía por todas partes y de repente sin saber como ni de que manera su cuerpo cayendo inerte sobre el asfalto, una bala había impactado en la cabeza de Fernando, desconcierto, golpes, sangre, sus manos llenas de sangre, de su sangre... Todo fue tan rápido, tan horrendo y tan inexplicable…

Una lágrima asoma a sus ojos, vuelve la cabeza y lo mira, ya nunca le oirá decir… pebeta mía, papa papusa…se acerca a su lecho de muerte, cogiendo su mano y acariciando su rostro recita la letra de un tango…

Chau, no va más!... Es la ley de la vida devenir, ¡Chau, no va más!... Ya gastamos las balas y el fusil. Me enseño como tiembla la piel cuando nace el amor, y otra vez lo aprendí; pero nadie vivió sin matar…
Sin cortar una flor…

Letras de Canciones

años de revolución, de lucha por el cambio.

Mi niñez se reduce a cuatro fotos y algunos recuerdos, los años posteriores fueron intensos… mis luchas y las luchas.

Me levantaba con el alba, mi misión consistía en tomar un tren que me trasportaba a la fabrica de camisas donde trabaja y que quedaba justo en la parte opuesta de donde vivo, cruzar Valencia de parte a parte.

La década de los sesenta avanzaba, en casa, mis hermanos empezaban a hablar con mi padre de movimientos sociales y de revueltas estudiantiles, mi madre tenía miedo y yo escuchaba,

Joan Manuel Serrat cantaba sus primeras canciones, me olvide un poco de Elvis y los Beatles para centrarme en la música protesta o de autor.
Las mañanas eran frías y en los vagones de aquellos desvencijados trenes viajábamos como borregos conducidos al redil, al apearnos y de vez en cuando aparecía un muchacho que como un rayo sembraba el anden de octavillas y desaparecía entre las vías.

Aquellos panfletos eran algo que yo cada día esperaba… me agachaba, cogía uno, lo leía con avidez, preguntándome quién podría ser ese muchacho y como se podría contactar con él… otra gente, la mayoría, ni siquiera se agachaba a coger los papeles, y el que se atrevía lo escondía inmediatamente, para que nadie lo viese. Se sentía… se palpaba el miedo a un simple papel.

Hay algunos recuerdos que se dilatan en el tiempo, pero si recuerdo perfectamente mi primera manifestación clandestina.

Era el 1º de Mayo de 1.967… fiesta grande de los trabajadores y disfrazada con el nombre de San José Artesano… la calle La Paz era el sitio en que nos habían dicho que se daría un salto… ni siquiera una manifestación… por la calle se podían ver a personas que deducimos eran policías de paisano… Llegamos a oír la conversación de dos de ellos que fueron tras un muchacho porque ¡llevaba los calcetines rojos! Lo detuvieron y se lo llevaron en una furgoneta de la policía nacional… los antidisturbios.

No fue posible realizar el más mínimo gesto de protesta en aquella calle. Entramos en una cafetería a tomar un café… éramos muchos los que optamos por esto al ver que no era posible manifestarse… Entraron unas personas que dijeron ser policías y nos desalojaron a empujones.

A pesar de estas anécdotas y de otras muchas que continuare contando, mi vida no era triste…que nadie piense eso…he sido, continuo siendo extrovertida, me rió y se sacar lo positivo de la vida.

…y por supuesto, también fueron… tiempos de amor

encriptada

Entre polvos de algodón...

Aguijones penetran en los tejidos.

Mi casa

Era una casa fea, una casa humilde. Una gran cocina y un gran dormitorio eran todos los recintos que la casa tenía.

En el centro de la cocina una estufa en la que ardía el carbón que calentaba los fríos inviernos y donde se guisaban los más humildes pero sabrosos guisos. El tubo que expulsaba el humo fuera de la casa estaba siempre brillante, unos polvos mágicos que mi madre restregaba con un trapo le dejaban un aspecto plateado. Alrededor de ella nos sentábamos todos los críos del barrio y ella nos freía patatas, las pelaba con suma paciencia las cortaba en rodajas muy finas y las depositaba sobre el aceite caliente en pequeñas capas, las comíamos calientes saladas y con hambre. Nunca más en mi vida comí papas como aquellas. No se si la magia eran las manos de mi madre, la de aquella estufa o el hambre.

A la luz de una triste bombilla las noches se hacían largas, la parte de delante de la estufa se ponía roja, un corro de manos se acercaban para sentir su calor.

Mi madre contaba siempre las mismas historias, al calor de la lumbre. Historias de la guerra. Hablaba para ella misma y había tristeza en sus ojos…

Cuando nos evacuaron de nuestra casa apenas tuvimos tiempo para meter nada en nuestras maletas que ni siquiera eran maletas, si no un atadillo con cuatros cosas. Allí se quedo mi ajuar todo bordado a mano…por estas manos…¿quien lo estará disfrutando?

Un camión nos sacó de la ciudad y cuando habíamos recorrido un corto camino en medio de aquel terrible frió, uno de los laterales del vehículo se abrió y caímos a la carretera; el camión paró y de nuevo nos acomodamos en su caja. Nadie se quejaba ni lanzaba la mas mínima lamentación, yo me mordía los puños , el dolor era ya insoportable, un gran agujero en mi muslo izquierdo me estaba haciendo rabiar, la sangre se veía a través de mi abrigo, vuestra abuela le gritó al chofer que parase. El camión se detuvo en un pueblo para que recibiésemos ayuda, fuimos a un refugio repleto de gente y de soldados que más que soldados, parecían cadáveres vivientes. Vendaron mi herida y la de alguno más y emprendimos de nuevo camino hacia quien sabe que destino. En la siguiente parada encontramos gente conocida, gente de nuestra ciudad; un anciano me dijo:…mira tus piernas…están llenas de piojos…,me quite las medias y él me proporcionó agua para que me lavase. Nos dieron de comer una sopa que sin saber de que era me supo buenísima, al menos estaba caliente.

Al término del viaje en camión teníamos que coger un tren que nos trasladaría a otra ciudad, vuestra abuela se negó a continuar aquel calvario y nos quedamos en aquel lugar, un lugar que nos acogió y nos ayudó a salir adelante, no sin miles de calamidades…

Ojalá nunca tengáis que pasar una guerra ni pasar hambre…

Como si despertase de sus recuerdos nos decía…¡Ale! a la cama, el carbón se ha agotado y ya hasta mañana no hay más.

El rojo candente de la estufa ya se había apagado.

El dormitorio era una gran habitación, una gran cama de hierro con un mullido colchón de lana era donde dormían mis padres, a la derecha en otra de mediano tamaño, mis hermanos y en un rincón, casi desapercibida, estaba mi pequeña cama; pequeña me sentía yo, pequeña y llena de miedos. Justo al lado de mi cama había una puerta, una puerta que nunca se habría…era el cuarto oscuro… daba paso a un refugio… una cueva… Esta parte de la casa estaba incrustada entre las entrañas de la tierra, al cerrar los ojos siempre aparecían monstruos y fantasmas que salían de aquel agujero, me despertaba saltaba de mi cama y me acurrucaba en los brazos de mi madre.

La mañana lo cambiaba todo y los miedos se desvanecían, ya cuando nos levantábamos la estufa estaba funcionando y el calor llenaba aquella gran cocina, sentada en una de las viejas sillas mi madre trenzaba mi pelo, unas perfectas trenzas y el pelo bien estirado.

El desayuno era otra de las magias de aquella casa, un tazón de leche y su nata untada en el pan con mucho azúcar.

Había miles de sensaciones en aquella casa, en aquel espacio.

los mejores años de mi vida

Los, mejores años de mi vida…

Avanzaba la década de los sesenta, empezaron mis primeros vuelos, las chicas éramos “yeyes” y el hombre pisó la luna por primera vez.

En España, en los pequeños pueblos de “esta España mía esta España nuestra” como canto cecilia se miraba de soslayo a aquellas que nos atrevíamos a romper las normas.

Los primeros tejanos, el tímido bikini, los guateques…

Empezaron los problemas generacionales, nadie me entendía, quería escapar, vivir mi vida, todo quedo en agua de borrajas, después de un tiempo lo olvide, como olvide cuando quería un vespino y mi madre puso el grito en el cielo.

Cualquier cosa me provocaba risa. La ciencia dice que la risa avala la salud, soy de las abuelas mas sanas del mundo…de momento y tocando madera

Los primeros roces, el primer beso, la primera ilusión y el primer desamor.

El primer amor, el que dejas pasar sin apenas rozarlo pero que dejó un dulce recuerdo, (los poemas de Fernando acercan aquellos días a mi recuerdo)
Bailaba el rock y me gustaban las melodías de Armando Manzanero, entre loca, romántica y soñadora descubrí el mundo de la desigualdad y la represión

Nací rebelde, no me cabe duda, aquí empezó mi andadura de protesta y disconformidad.

Llegaba la época de mi revolución

Recuerdo…

La nieve…el calor ardiente de las manos después de haberte frotado con ella, mi vieja casa, de ella tengo algo escrito, lo pondré en un post aparte

La escuela… era buena haciendo redacciones, podía describir unas vacaciones en las colonias a las que nunca asistí, así viaje por primera vez a Asturias y asombré a la maestra.

Mi abuela… cuando se habla o escribe de las grandes mujeres que cambiaron o participaron de una manera positiva en la vida social o política de los mundos pienso en ella.

La primera vez que vi la muerte…una niña, allí estaba tendida sobre su cama vestida de ángel.

Mi padre…el ausente, una vez por semana acudíamos a la central de teléfonos y esperábamos sentados su conferencia. Mi madre se negaba a hablar con aquel artilugio y mis hermanos o yo hacíamos de interpretes entre lo que decía el y lo que nos decía ella, siempre las mismas palabras, siempre las mismas frases,- dile que no ha llegado el giro- dile que mañana le girare- -dile, que mañana te moleré- - besos para todos que se corta-

Mi primer amor…el amor de la inocencia, Esteban

Y algún otro recuerdo oculto en lo más recóndito de mi mente, pecados inconfesables.


¿Complejos? Hasta aquí aun no tenia complejos, llegaron mas tarde cuando aterricé en la civilización de la gran ciudad, allí donde la candidez y la inocencia se perdían a temprana edad. Aquí empezaron a desarrollarse, los enmascaré bastante bien, pocas veces he dejado que nadie vea mis debilidades y mis miedos.

Llegar aun lugar con 11 añitos y descubrir un mundo donde parece que te hablan en chino me resulto bastante duro. Durante un tiempo me encerré en mi misma y el camino de casa ala escuela y de la escuela a casa es lo único que conocí.

Estaba apunto de empezar la década de los 60, aquí empezó mi rebeldía y lo pagaron los “acentos”

Costó algo de tiempo, pero me integre, era la época de la emigración en este país, aquí llegamos andaluces, extremeños y manchegos en su mayoría y unos pocos aragoneses. Aprendí el valenciano y comenzó la adolescencia.

¿los mejores años de mi vida?

Huelamo

Huélamo es un pequeño lugar en la serranía de Cuenca de la que guardo bellos recuerdos, allí habité durante un largo año. Los parajes aún vírgenes de un verde intenso, sus aguas, el frio, la nieve, sus leyendas y la bondad de sus gentes quedaron en mi memoria para siempre.

Lamento no tener imágenes de aquellas nieves que decían los más viejos del lugar que habían sido las máss intensas desde hacía varias décadas, pasamos varios días incomunicados sin apenas poder salir de casa.

La anécdota de aquel frio invierno la protagonizó mi hermano Antonio, se perdió en las montañas cuando viajaba en un camión por rutas forestales y le sorprendió la tormenta, salieron patrullas a buscarlo y lo encontraron tres días mas tarde tan tranquilo en un pueblecito cerca de Albarracín.

Con la llegada de la primavera un manantial de agua surcaba el pueblo, fruto del invierno crudo, mi recuerdo no alberga otras aguas como aquellas ni lugares que despierten tanto cariño, yo diría que fui un poco salvaje, felizmente salvaje.

Entre mis recuerdos esta historia …

La víspera de Todos los Santos, la llamada noche de Ánimas las jóvenes se reunían en la casa de alguna de ellas, hacían torrijas y a la luz de la lumbre mientras tomaban chocolate y comían las pastas se contaban secretos y se hacían confesiones que nunca saldrían de aquellas paredes.

Aquella noche la reunión se celebraba en la casa donde vivíamos, mi madre aún era joven y las mozas veían en ella una buena confidente.

Mientras esto ocurría los mozos jugaban a las cartas en el único bar que tenía el pueblo. Después y malévolamente tapaban las cerraduras de sus casas con masa de harina para que tuviesen dificultad de entrar y se asustasen, entonces ellos estarían allí para galantemente ayudarlas y conseguir algún beso robado.

Naturalmente todo esto tenía que suceder antes de las 12 de la noche, hora fatídica en la que todo el mundo ya estaba encerrado en sus casas por si volvía…

El hombre de la capa negra

Hace muchos años, vivía en este pueblo un buen mozo de nombre Juan Manuel Merchante. Pero también había otro, al que llamaban “Pinto”, el cual, envidioso de de Juan Manuel le propuso que demostrara su valor acercándose al cementerio el día de las ánimas al filo de la medianoche.

Como prueba de ello debía dejar unas piedras en la puerta, de modo que al día siguiente demostrara su presencia en aquél lúgubre lugar.No sabemos qué fuerza le llevó a aceptar tan extraña petición, pero el caso es que así lo hizo.

Una vez cumplido el cometido indicado y cuando ya regresaba hacia su casa se encontró con un desconocido, vestido todo de negro con larga capa y sombrero, que le preguntó por el camino de “La Serna” y si no tendría problema en acompañarle.

Valiente de por sí, y sin recelar nada, no tuvo inconveniente y comenzaron su andadura. Por angostas trochas llegaron hasta el “Alto de la Horca” en donde Juan Manuel se volvió, más que nada por comprobar si el forastero le seguía, y vio que de sus ojos salían destellos de fuego.

Al ver aquello se asustó lo suficiente como para inventar una estratagema y huir. Pretextando una urgente necesidad fisiológica se adentró entre los matojos, pero el anónimo acompañante le dijo que no se alejara en demasía, las campanas de la iglesia empezaban a dar la primera y que antes que oyera la última tendría que regresara a su compañía.

No esperó más Juan Manuel para salir corriendo hacia el pueblo. En esto oyó la cuarta. A la altura de “Los Dornajos” sonó la sexta.Ya junto a la Iglesia sonó la octaba y el siguió corriendo como alma que lleva el diablo (y nunca mejor dicho) hacia su casa.

Volvió la vista y vio en su carrera que el de la capa negra y ojos de fuego echando como chispas por todas partes corría casi sin que sus pies tocasen el suelo.

Justo le dio tiempo a Juan Manuel para llegar a su casa y cerrar precipitadamente la puerta en el momento que la última campanada repicaba en el campanario de la iglesia.

Un fuerte golpe en la puerta y las palabras del siniestro personaje de la capa negra que ya no le cabía duda que no era otro que el propio demonio decían…

”por una campanada te has librado, de tus pies te has valido pero tu alma será mía”

A los ruidos, despertó la madre del muchacho y, una vez enterada del mal trance, estuvieron rezando hasta el amanecer.

A la mañana siguiente pudieron ver que, en la puerta y en la parte superior había la huella de una mano grandísima marcada a fuego, que duró muchos años como testimonio de la persecución de que había sido objeto el valiente de Huélamo por el hombre de la capa negra.

Dicen, cuentan, que el valiente mozo enfermó y nunca más salió a la calle, falleciendo unos años más tarde.

Doy fe de que yo vi aquella puerta en la que se podía apreciar perfectamente la huella de una mano grabada a fuego sobre la madera.

El primer recuerdo

Va pasando el tiempo y en los rincones de la mente solo queda espacio para los recuerdos, los acontecimientos diarios han perdido interés y los saltos de inquietud que el corazón protagonizaba ante cualquier pequeña cosa de la vida se ha paralizado, son tiempos de calma y sosiego.

Hoy voy comenzar una etapa de recuerdos, ilustraré mis recuerdos con algunas de las pocas fotos que guardo en una caja de zapatos.



No tengo fotos de cuando era pequeñica, es posible que esta de la comunión sea la primera. Ahora que soy abuela y como los padres están muy informados me he enterado que no hay recuerdos de cuando eres bebe, total, yo solo tenía siete añicos en aquel entonces.

De padre anarquista y madre que solo pisaba la catedral de Teruel para fregar los entarimados del suelo a rodilla pelada, poca tradición religiosa “mamé”.

Un día llegue a casa y le dije a mi madre – l’Amelia comulga y yo quiero comulgar también-
Se asusto mi pobre madre- pero movió todos sus recursos para dar gusto a la tozuda de L'Amparin.

A la salida de Teruel en la carretera que va hacia Zaragoza había una mansión (al menos a mi me lo parecía) que siempre fue el sueño de casa donde yo quería habitar, la entrada estaba franqueada por unos arcos donde se enredaban rosales trepadores (el caramujo o escaramujo que Fernando subió en su diccionario de palabras) al llegar al final de ellos una escalinata daba acceso a la entrada principal, las habitaciones eran enormes y cada miembro de la familia disponía de una, (otro día contaré como era mi casa) Ella, mi madre, lavaba la ropa de aquella inmensa familia en un enorme lavadero donde el agua se podía cortar con un hacha, predominaba el sexo femenino y aunque no recuerdo cuantas hermanas eran, la más pequeña tenía mi edad. A veces jugaba con ella mientras mi madre terminaba su tarea, en un rincón del jardín había unos columpios donde yo daba impulso para subir lo más alto posible.

L’Amparin quiere tomar la comunión, es tan cabezona que no hay quien la convenza de que no puede ser- dijo mi madre a la señora- religiosa hasta la médula y viendo la posibilidad de traer una oveja descarriada al redil cristiano le dijo a mi madre- no te preocupes Feli, vamos a ver de solucionarlo-, sacó de un armario un precioso vestido digno de una princesa,-con el han comulgado todas mis hijas, aún falta la pequeña, lo lucirá tu Amparin y después ella-.

Aquel día mí madre subió a casa más contenta que unas pascuas, - comulgarás con l’Amelia- dijo.

Nunca olvidaré el suplicio de la peluquería, no podría olvidarlo aunque quisiera, en la parte derecha de mi cabeza luzco una pequeña calva (no se ve y nadie la aprecia, solo yo) fruto de unas bolsitas que colocaron en unos bigudís y que ardían para marcar esos preciosos tirabuzones que luzco en la foto.

El ramo de flores es un “pegao” que me adjudicó el fotógrafo, yo no quería cogerlo, le dije que no me gustaba, que a mi las flores me gustaban vivas, tuve que ceder a mi tozudez y aceptar el dichoso ramo para no disgustar a mi madre y mis tías.

(Aqui estamos l'Amelia y l'Amparin con la familia en la Plaza el Torico)

Llevé mal lo de ir al catecismo y el tener que confesar mis pecados, pero no podía dar marcha atrás a mi cabezonería, así que comulgué y tomamos chocolate con pastas en aquella primavera de hace 50 años

Tiempo

-¿Qué vas hacer ahora? ¿a que dedicaras tu tiempo?-
–me apuntare a un grupo de bolilleras-
-jajaja- risas de grupo
-¿bolilleras? ¡Anda ya!-
- no, en serio, no se que voy hacer con mi vida y con mi tiempo, pienso en varias opciones;

-Apuntarme en una escuela de adultos para aprender a colocar acentos.

-Salir de paseo con Adria y contuberniar con los abuelos en el parque

-Sentarme todo el día delante de la caja tonta y empaparme de los saraos del corazón.

-Dedicarme a ser una buena ama de casa y tener la comida a punto y la mesa puesta cuando llegue el marido.

-Lo de los bolillos tampoco es una idea descabellada, incluso tengo los palillos que se utilizan en algún cajón olvidado.

-Dejar correr mis dedos por el teclado y escribir lo que salga, si sale.

-Buscar algún ciber amigo con el que matar el tiempo.

-Hacer danza del vientre como Vi, (aunque más seria danza de la tripa)

Ufff, he pensado durante tanto tiempo lo que haría si dispusiese de tiempo que ahora que estoy a punto de tenerlo a mi alcance me cuesta saber como distribuirlo.

En realidad de las opciones que he marcado solo una es valida y no al completo, salir de paseo de vez cuando con mi nieto, lo de las conversaciones con otros abuelos y dando un repaso a los lugares que puedo frecuentar y los abuelos con los que contuberniar mejor me llevare un “discman” (no se si se dice si) para escuchar música, paso de que me cuenten sus dolores reumáticos.

Lo que me gustaría en realidad son dos cosas, vivir mas cerca del mar y poder levantarme antes del amanecer, esperar sentada en la arena los primeros rayos del sol y los últimos de la luna, esa luna roja del mes de agosto que luce como un sol al amanecer, después caminar por la orilla mojada en solitario con mis recuerdos.

La otra opción es algo que los que viven a mi alrededor conocen ya que lo he contado mil veces, retornar a mis raíces, a la sencillez de un pueblo olvidado en las montañas, dedicar las pocas etapas que le quedan a mi vida a descansar en un paraje que no este rodeado de hormigón, cemento o polución, el único equipaje que necesito es un portátil y algunos libros. El equipaje mas pesado lo dejaría en alguna residencia…jajaja, es broma, tampoco puedo viajar sin el, ha sido toda la vida mi compañero y no sabria estar sin sus ruidos.

Leer, escribir y pasear..

Releere los libros que mas huella me han dejado.

Paseare al amanecer y respirare la esencia del aire puro.

Escribire mi vida dandole un repaso desde el aire, a vuelo de gaviota

Cartas amarillas

(voy a recuperar "cosas" de mi antigio blog)


¡Longaniza! ¡Longaniza! Así llaman al hombre que haciendo de caballo tira de su carro. Su delgadez y su semblante asemejan a don quijote pero no monta un rocinante ni se abate contra molinos, el recoge trastos viejos y rebusca en las basuras.

¡Longaniza! ¡Longaniza! Le grita la chiquillería, el no responde, sus ojos miran con tristeza y continua su camino como quien no siente ni ve. Cada cuanto para su carro, desengancha las bridas de su espalda y habré algún contendedor, mira y rebusca entre las malolientes basuras algo que sea de interés, cualquier cosa que luego pueda sacarle algún beneficio en algún rastrillo de mercado.

Aquel día sus dedos torpes y sus sucias manos tropezaron con una caja de zapatos, la abrió para ver si contenía algo, estaba llena de cartas, cartas viejas, cartas con color amarillo que dejaban ver el mucho tiempo que estaban escritas.

Su casa esta a las afueras de la ciudad, un lugar inhóspito y triste como el mismo, una chabola con el tejado de hojalatas y cuatro paredes casi derruidas, en los alrededores se amontonan los trastos viejos,

Dentro de la casa todo cambia, en medio de tanta miseria reina el orden. Una sola habitación, en un rincón la cocina, un sofá que a su vez hace de cama al lado de una estufa, en las paredes como si de un bazar se tratase objetos de todo tipo, clasificados y en perfecto orden, muñecas de porcelana, lámparas, coches en miniatura, relojes, también unos cuadros en las maltrechas paredes.

El hombre se sienta en el sofá, habré la caja de zapatos y ojea las cartas, están colocadas en perfecto orden, las va mirando, elije la primera y lee;




Santiago a 29 de enero del 1940


Querido Agustín, hace un mes que nos separamos y ya la distancia me esta matando, odio a mis padres que me apartaron de ti y me trajeron a estas lejanas tierras.

Espero que tu estés bien y no me hayas olvidado, ojala algún día te puedas reunir conmigo. Es bonito el lugar, aquí todo es grande, grandes zonas de campos, grandes lagos e inmensas montañas, yo diría que este lugar se asemeja al paraíso, pero… que es este paraíso sin ti, sin ti no es nada, solo eso, tierra, agua y montañas.

Pienso en ti a cada momento, toco tu boca con mi dedo y voy dibujándola como si fuese la primara vez, cierro mis ojos y te veo, siento tus brazos que me aferran con fuerza y ternura, siento deseos de que me beses con apasionamiento, deseo ser tuya plenamente.

Agustin mi amor, todo mi pensamiento y todas mis sensaciones están llenas de ti, del amor que te tengo, de los recuerdos de tantos momentos gratos que hemos vivido. Tú me amas, y el mundo termina allí, no hay más horizonte para mí que tu amor, tu ternura, tu figura, tus palabras, tus celos. Me has dado amor suficiente para llenar el resto de mi vida

Te amo, y esa es la única verdad de este momento y de todos los momentos que vendrán.
Te beso apasionada, dulce, triste, loca y eternamente.

Claudia.

P.D. Amor mío, te escribiré una carta cada día sin esperar tu respuesta, espero que tu también hagas lo mismo, así haremos una cadena, si esperásemos a recibir para contestar se harían eternos los días.
Te adjunto mi foto para que la coloques cerca de tu corazón.




El hombre, pliega cuidadosamente la carta y la coloca en el ultimo lugar, mantiene la foto en sus manos, el pequeño retrato muestra la imagen de una bella joven, pasa sus estropeadas manos sobre ella la besa y la guarda en una desvencijada cartera muy cerca de su corazón.

Tomando papel y pluma escribe;




Salamanca a 6 de febrero del 2006


Querida y amada Claudia


Qué lindo se ve y suena tu nombre. Eres el refugio de todos mis sentires, la sombra que me protege del sol ardiente, la sonrisa que me alegra en mis momentos tristes.

Me has dicho que me amas y estoy pleno de felicidad, de dicha jamás pensada, de un dulzor que llena todo mi ser. Repito que no puede ser, que no leí bien, pero no, leí bien. Sí, y este amor que sientes, lo siento correspondido dentro de mí, y me invade una sensación de dicha, de gozo inexplicable, que me hace ver todo lindo, pienso que tú me estás mirando y eres feliz. Todo lo hago por ti y pensando en ti.

Claudia, mi amor, te amo. Agustín, eres parte de mí, te amo. Nos dijimos esas frases, ¿recuerdas? ¿Por qué me pasó esto? ¿por qué "nos" pasó? La respuesta no importa. Sigamos sintiendo esto que nos hace transportarnos a ese mundo donde sólo existimos tú y yo, donde nuestro amor es lo único que importa, donde lo nuestro es lo único que vale.

Cuando digo que no podría ya vivir sin ti, es así y de verdad lo siento así. ¿Qué había antes de ti? No importa, es pasado. Vivamos el día presente, amémonos en la distancia mientras, el futuro aún no llega, pero lo enfrentaremos juntos.

Te besa apasionadamente, quien te ama ya para toda la vida.

Agustín.


Pliega la carta y la coloca junto a la de ella, muy lentamente se dirige hacia un viejo gramófono, lo pone en marcha, las notas de un vals inunda la vieja chabola, saca la fotografía de su bolsillo y con ella en la mano danza al son de la música. Cuando la música cesa la besa y vuelve a colocarla cerca de su corazón.

El retrato lo acompaña en sus recorridos por las calles, ahora en su cara luce una sonrisa, esta enamorado, como si de un quijote se tratase mira a la gente con orgullo, su Claudia lo ama.

Al llegar a su casa y terminar su tarea de seleccionar los trastos que ha encontrado se sienta y va leyendo y contestando todas las cartas. Ella lo espera, pronto se reunirán.

¡¡Longaniza!! ¡¡Longaniza!! Siguen gritándole por las calles, sonríe con tristeza y tira de su carro cual rocinante famélico. Hace una parada, extrae el retrato de su bolsillo y lo limpia con el dorso de raída chaqueta, una lagrima centellea en sus ojos, Las lágrimas son la sangre del alma

No se que titulo darle...

Tenia ganas de sentarme delante de esta maquina y contarle las penurias que han nublado mi instinto e inquietado mi animo durante los últimos meses.

-Escribe-, me decía vi, -ya no escribes cuentos-, me decía la otra.

Incluso la política y la página de literatura habían dejado de interesarme, no podía escribir, mi mente se había bloqueado y solo me sentaba delante de la pantalla para jugar, era una necesidad de dejar mi mente en blanco.

No se si hoy he defraudado a alguna persona o por el contrario he hecho lo que era más correcto.

Quizás para algunos de los que me leen esto no sea importante, para mí si lo es… y mucho. (Para ellos esta pequeña explicación)

Ya he contado en algún escrito que soy “costurera” mi andadura en estas artes empezó desde que era muy pequeña, (todos en la vida queremos un eslabón mas alto en la sociedad para nuestros hijos del que hemos tenido, mi madre era fregona y quiso que yo fuese costurera) así a los 14 años empecé a trabajar en una fabrica de camisas, me case y tuve dos hijas, no fui ama de casa, continué siendo “costurera”. Llegaron los años de la crisis industrial en este país,( allá por los setenta y tantos) se cerraron fábricas y las mujeres buscamos cobijo en la economía sumergida.

Después de un tiempo y ante una situación que no era grata monte mi propio taller, deje de ser “costurera” y por arte y gracia de unos papeles (como el que se casa) pase a ser empresaria. Esto no cambio mi ritmo de vida, horas y horas sentada ante una maquina produciendo para el beneficio de otros, pero con un denominador común muy diferente, ahora tenia compromisos con la hacienda publica y con la seguridad social, aparte de tener que requerir los servicios de una gestora para que administrara mis “vienes”

A pesar de todo ello he sido feliz, estaba satisfecha con mi trabajo.

Desde hace unos meses me he debatido con la difícil situación de ver que las cuentas no salen y que las deudas se acumulan, he pasado noches en blanco pensando en una salida, se me acabaron los recursos. Hoy en el descanso del almuerzo lo he soltado, -tenemos que cerrar- He llorado, pero a la vez me he descargado de una pesada lacra que ya se me hacia insostenible.

Me duele en el alma, aunque parezca algo tonto, para mi es algo importante lo que conseguí, con mi esfuerzo he contribuido a educar a mis hijas y que nuestra vida tuviese algo mas de calidad.

Aun me queda un poco de tiempo para zanjar todos los asuntos que quedan pendientes, tenemos que cerrar la campaña de verano, después empezara una nueva etapa de mi vida, estaría por afirmar que la penúltima.

P.D. Si hay falta de acentos o de comas (que no se si los hay) es por que forman parte de mi personalidad

Tierra, fuego,aire, agua

¿Escribir sobre los cuatro elementos? Tierra, fuego, aire y agua

No se escribir poéticamente, los poetas han sacado todo el néctar a estos cuatro elementos, ellos ven la parte sensible de las cosas, las mitifican con bellas palabras y gozamos los indoctos al leerlas.


LA TIERRA

- sagrada, amante, sencilla, dulce y desinteresada. A cambio de todo lo que nos da le pegamos, le escupimos y ni siquiera la respetamos.

EL FUEGO

- fuerza, ardor y temor. Es un don que los dioses nos otorgaron. No saber fiscalizar el fuego es tremendamente peligroso para la tierra.

EL AIRE

- no tiene olor ni sabor, en el aire vivimos todos los seres, la contaminación y el progreso lo han envilecido, en las grades ciudades ya no se respira aire, se respira smog.

EL AGUA

- océanos, ríos, nubes y fuente de vida. Caudales de palabras versan sobre el agua. Tampoco el agua se ha librado de la agresividad humana.

CAVA CON CEREZAS

He sufrido una terrible amenaza “si no escribes antes del lunes te robo la foto”

Sábado de Reyes, cena en casa de M.M. teníamos que comernos las delicias de su pueblo, chorizo morcilla y “choto”. A esta cena súper suave en calorías le sumamos unas morcillas de Burgos (me gustan por que me recuerdan a mi Teruel del alma) que trajo otra amiga, además de oreja adobada (que formo una zorrina en la cocina de mil demonios), el vino por cuenta de Rizossa y el cava no se donde salio.

Los reyes magos nos trajeron el mejor de los presentes, el más rico regalo, amistad cariño y cava con cerezas

Casa viejas

Ya que no soy capaz de escribir nada últimamente y con el fin de que mi blog no se quede obsoleto y darle gusto a M.M. voy a recuperar la sección de efemérides


1933 - Sucesos de Casas Viejas


Los denominados sucesos de Casas Viejas datan de principios de enero de 1933, cuando la CNT comienza a preparar una huelga proletaria a nivel nacional que fracasa en las grandes ciudades y las zonas rurales quedan a la espera de comenzar o no. La revuelta de Casas Viejas queda al tanto de las noticias provenientes de Medina Sidonia (Cádiz), pero el aislamiento y marginación tradicional hacen que los insurrectos de este municipio comiencen un levantamiento solitario, proclamando el comunismo libertario.
Tras hablar con el alcalde, se dirigen al cuartel de la Guardia Civil, donde se produce la primera víctima y los intercambios de balas. Ante ello, los insurrectos se van a la sierra y llegan refuerzos de la Guardia Civil y de la Guardia de Asalto, estos últimos con órdenes expresas de sofocar la insurrección por lo que inician la búsqueda de los revolucionarios casa por casa, sin encontrar a nadie, hasta que se llega hasta la choza del viejo Seis Dedos, que no había participado en la revuelta, pero había decidido proteger a su familia dentro de la choza.
La posterior quema de la choza por órdenes del Capitán Rojas y con ello la muerte de todos los refugiados -salvo dos supervivientes- sólo fue el inicio de una represión posterior en toda la aldea, cuyo resultado fue de 22 muertos.

FELIZ 2007

Amb aquestes paraules de Galeano, us desitgem un feliç any 2007.

La utopía está en el horizonte.
Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá.
¿Entonces para que sirve la utopía?
Para eso, sirve para caminar.

PARA GAVIOTA

Autor: AUTOR INVISIBLE

Siento el tintinear del agua, en la ventana de mi cuarto, su eco rueda, cabalgando en el espacio noctámbulo de la noche.

.Y tú, mi querida amiga, intrépida gaviota, madre, abuela, reportera y excelente compañera,te preguntas como siempre, el cómo el cuándo y el por qué.

Entre los cielos marineros y aguas azules, entre los celestes y el azul cobalto, tiendes tu mirada viajera y solidaria,

A esta humanidad ensombrecida, escribiendo con una de tus plumas, lo que te sobra, como mujer madre y abuela y eterna compañera.

Emulando en dulce vuelo de gaviota solitaria.A Juan Salvador Gaviota, tu compañero del alma.

Siempre desde tu punto de vista, y fuera de la bandada

FELIZ NAVIDAD

DALI “Frente a la desintegradora ofensiva del materialismo,

don Quijote se erige en tronco y coraza del árbol de Navidad”

Meme-libro

Maria Manuela me ha pasado un Meme-libro.

Elige un libro, abre la pagina 123 y busca la linea 5, escribe un parrafo o una frase.

Pasalo a cuatro contactos.

he elegido...Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez

Úrsula creyó enloquecer de verguenza. Pietro Crespi agotó los recursos de la súplica. LLegó a increíbles extremos de humillación. Lloró toda una tarde en el regazo de Úrsula, que hubiera vendido el el alma por consolarlo.

se lo paso a...Fernando, Norita, Juan Faccio, alfatercio

No creo en la justicia divina

Poco a poco van cayendo los dictadores del siglo XX, es triste que se los lleve la muerte tranquilamente en sus camas, ¿nuestros descendientes verán caer de la misma manera a todos los que han causado muertes inocentes,(Afganistán, Irak, Ruanda, Sierra Leona…etc ) ojala la justicia sea mas ágil y paguen sus crímenes en este mundo, ya que como dice un buen amigo del que copio su comentario… “no creo en justicia divina”… pero, tampoco confió mucho en la terrenal.


No se como publicar allí en tu blog, pero sabes que se murió Pinochet . Puto mundo que esta preocupado por la muerte de este tipo y no se preocupo de las muertes que causo.


Por allí una vez leí que Moisés para iniciarse como sacerdote debió entrar en estado cata tónico y viajar al debatan a pedir perdón del soldado que había asesinado por defender un judío esclavo de los egipcios que era maltratado. Si éste biznieto de puta ha de encontrarse con todas esas almas que trunco o mando matar por el solo echo de pensar distinto, cuantos juicios ha de recibir... ah pero vos no crees en la justicia divina, yo soy mas creyente amiga en la distancia, es mi único anhelo que la muerte física no sea el consuelo para estos seres que por defender una idea que ni siquiera es propia han cometido tantas calamidades.


Si hay Dios para ello, lo quiero para castigar quien no respeto al prójimo, solo eso, un acto de verdadera justicia, y que a mi muerte no diga que pedazo de boludo he sido.



El día que murió Franco no brinde con champán, tampoco hoy brindo por la muerte de este dictador…no es día de alegría, es día de tristeza por los crímenes que estos dos innombrables cometieron impunemente.

orden y limpieza

Este fin de semana me he hecho el propósito de poner orden en mi casa, orden y limpieza, (que últimamente me estoy volviendo un poco guarrilla) los papeles se amontonan encima de mi escritorio y la ropa encima de la cama de rizossa (menos mal que ya no duerme aquí).

Ayer fue el turno de la cocina, he empezado al revés, se supone que la cocina es lo último que se limpia (en el estatus establecido para la limpieza). Mi vida se ha invertido de la misma manera, ya no guardo un orden para la mayoría de cosas, me importan poco las reglas, las acato y cumplo con las que conllevan mi vida aunque no las comparto en su mayoría.

Estoy harta de dar puntada tras puntada durante toda mi vida, si cada clic de la aguja sobre la tela se convirtiera en una palabra tendría la obra mas grande jamás escrita. (claro que, habría necesitado algún maestro o maestra que me ayudase a darles orden y poner acentos)

Guiso cuando tengo hambre y la mayoría de días me acuesto sin cenar, el tiempo pasa volando y quisiera atrapar entre mis manos aquello que siempre me ha gustado y no he poseído plenamente.

Volviendo al hilo de lo que tengo en este momento entre manos…hoy toca el salón, (Me jode tener que quitar los ventanales, quien inventaría los cristales y las persianas) recuerdo la casa de mi infancia, aquella pequeña casa en la Ciudad de los Amantes, un pequeño ventanuco en la cocina y una ventana en el dormitorio, (creo que lo único que hacia falta en aquel tiempo era la lavadora, que feliz habría sido mi madre con una lavadora)

Mi hija, (no rizossa) me decía el otro día ¿mama, adornaras la casa? Creo que no, lo que mas me fastidia es tener que recogerlo una vez pasadas las fiestas- le dije- recapacite y pensé, desde que nacieron adorne la casa para ellas, ahora tendría que continuar haciéndolo para el chiquitín (hace unos minutos me balbuceaba por el teléfono y la baba me caía por las comisuras de los labios). Le he creado un blog, esta aun en blanco, espero sus primeras palabras para iniciarlo.

Bueno…aquí me paro, mañana continuare

MIGAS CON AMOR

Rizzosa nació un cinco de diciembre de hace años, es la mayor de mis dos hijas biológicas, desde hace años lo celebramos siempre en familia el día de la constitución, me gusta preparar comida para todos, me gusta que la casa se llene de abrigos tirados por encima de las camas y sentir que entra vida en mi casa.

Este año cuento con la incondicional ayuda de mi hija adoptiva para preparar la comida, - “migas” tradición de su tierra, -hechas con amor y con palpitos en las venas- (son sus palabras)
Ayer realizábamos las compras para los preparativos, las tradiciones de mi familia las conozco, pero este año tenía que sumar los gustos de esta hija que me ha llegado sin dolor de parto.

Salmón ahumado para hacerle montaditos a mi niña, (entre otras cosas) sardinas para acompañar las migas, (las asaremos en la terraza) el carro abundaba mas en bebida que en comida, ¿Qué le va mejor a las migas el rosado o el tinto? (pregunta Rizossa) Barbadillo es el gusto de MM, y de licor, como no podía ser de otra manera para esta bruja andaluza….Anís del mono, que como reza en su etiqueta, “es el mejor, la ciencia lo dice y yo no miento”

Bueno, me voy a la cocina, chao

"Dulce" amiga

Querida y Dulce amiga, hace cuatro años que te conocí, fue en aquellas jornadas que cuatro locos nostálgicos celebran en las montañas de Cuenca, “Santa Cruz de Moya”, eran principios de otoño y un terrible viento azotaba aquellos bellos parajes.

Fuiste a defender a los muertos, a sacar cara en favor de los guerrilleros que permanecieron en las montañas durante años, aun después de terminada la maldita guerra de España. Muertos que yacen por doquier en cualquier cuneta o rincón olvidado de esta tierra, defendiste la recuperación de la memoria histórica y citaste a (Tucídides)
“ El conocimiento exacto del pasado es la mejor ayuda para comprender el futuro”
como el, dejaste reseña en tus libros de tu manera de pensar y ver la historia.

Tu voz, “Dulce”, como tu nombre, atrajo mi interés por tu literatura. en la que rescatas la memoria de las mujeres que perdieron la Guerra,

No se puede olvidar cuando te obligan.

Me hice adicta a ti y fui leyéndote a poquitos

Lei tu opinion sobre la humillación de las mujeres maltratadas. Prudencia, una mujer que se casa enamorada y el paso del tiempo la sumerge en el deterioro de su relación. La traición, los celos, la sumisión y los golpes hacen que se encierre en ella misma.

También tocaste mi alma con tus poemas.

Aquellos días tristes, días de dolor mundial por la invasión de Irak, esta lucha la hiciste tuya y le cantaste así a nuestro querido Couso

JOSÉ COUSO. Por Dulce Chacón

Nadie nos dijo

que la desolación llevaría

tu nombre.

¿Hacia dónde mirar?

¿En qué rincón podremos

amamantar esta tristeza

tan recién nacida?

Nadie nos dijo

que el dolor nos vencería

en tu perfil.

¿Dónde encontraremos

un lugar para el llanto

después de haber mirado

la boca del cañón que te miró

y miraste?

¿Dónde?

¿Dónde,cuando sólo nos queda

el hueco que anidó un disparo?

Nadie nos dijo

que con tu sonrisa se contaría la historia.

Tinta desolada

que rescribe Bagdad.

Solo un año más tarde de haberte conocido En octubre de 2003 te fue diagnosticado un cáncer en estado avanzado.
marchaste el 3 de diciembre de ese mismo año.

Lapida

Para encontrar
de tus labios
ese sabor metalico y mojado
-y ahora que te has ido-
beso la piedra

Porque me arrebata tu boca
-tantas veces-
beso la piedra que te nombra.
Beso la tierra.
(Dulce Chacon)

Ayer escribía sobre el sida, hoy escribo sobre una mujer que solo tenia 49 años, es una de esas Efemérides que duele recordar

El fantasma del sida

Hace unos años mi organismo me lanzo una voz de alarma, algo no funcionaba bien dentro de mí, caminaba como si mis pies pesasen toneladas, perdí la alegría y las ganas de vivir además de varios kilos.

La doctora, mi medica, se empeñaba en preguntarme si tenia problemas personales, parecía empeñada en decirme que tenia una gran depresión, yo le aseguraba que no, que jamás me he dejado hundir por adversidades de la vida.

-pediremos unas analíticas y veremos- dijo.

Nada me dolía, simplemente estaba triste y muy cansada, era como si se me estuviese acabando la vida.

A los pocos días los análisis decían que las transaminasas y la bilirrubina están en niveles altísimos, posiblemente podría ser hepatitis.

Mas pruebas y mas analíticas, ahora para diagnosticar si era hepatitis y de que tipo, incluida la prueba del sida.

Temblé al escuchar la palabra maldita, temblé cual flan al sacarlo de su recipiente y depositarlo en el plato.

El pasado se agolpaba en mi mente con un sabor amargo, imágenes que guardaba con sumo cuidado en un rinconcito de mi corazón trataban de salir a la luz a pasarme factura por mi cobardía.

Duro lo que dura una ilusión, fue como estrella fugaz que se desvanece antes de tener tiempo de formular aquel ansiado deseo. Pero fue amor, amor sin condiciones, sin preguntas ni respuestas.


Pensé en mis hijos, que les diría si salía positiva la prueba ¿como podría explicarles lo que me estaba pasando? Sentí que el mundo se estaba hundiendo a mis pies. Mi esposo…siempre fiel y pendiente de mi, ¿Cómo decirle?...como decirle que le había sido infiel, como decirle que quizás el también estuviese infectado pero que tenia que perdonarme.

Todo quedo en un susto, nadie se entero de nada, solo fue una elevación de la grasa de mi hígado como consecuencia de una ingestión de algún medicamento. Me encuentro en perfecto estado de salud y no he vuelto a tener ninguna “aventura”.

Ahora soy consciente de aquella locura y en conmemoración del DÍA MUNDIAL CONTRA EL SIDA recomiendo a todas las mujeres que tomen precauciones.

El SIDA es una de las armas mas letales de nuestros días

costurera

¿De que trabajas?

-soy costurera-


Costureririña bonita
cando te vaias casar
non te cases cun mineiro que é muy malo de lavar
casate cun mariñeiro que ven lavado do mar

Que razon tiña miña nai
en facerme costureira
cando chove non me mollo
e si hai vento non me leva

que ben fixeron meus pais
en facerme costureira
si hai choiva non me mollo
e si hai frio non me queima

Gioconda Belli

Vi lleva días diciéndome…escribe, escribe, escribe.


Un montón de ideas rondan en mi cabeza pero no soy capaz de concebirles forma, hace un rato leía a Gioconda Belli y me preguntaba que musa seria la que la inspiraba, por que no acude a mi mente parte de su poesía… solo un “cachito”.


Amo a las mujeres desde su piel que es la mía./ A la que se rebela y forcejea con la pluma y la voz desenvainadas,/ a la que se levanta de noche a ver a su hijo que llora,/ a la que llora por un niño que se ha dormido para siempre,/ a la que lucha enardecida en las montañas,/ a la que trabaja -mal pagada- en la ciudad….


Yo también amo a esta clase mujeres, y a las que con unas pocas monedas alimentan y educan a sus hijos, las abnegadas que nunca se quejan de haber nacido mujeres y pobres, las que sacan fuerza de flaqueza cuando ven morir en las malditas guerras a sus seres queridos, las que lavan y friegan y nunca vistieron de Armani….


¿Tontas reflexiones para una mañana de sábado?...No, es impotencia ante las declaraciones de la presidenta de la comunidad de Madrid en el libro que acaba de editar ( ni siquiera lo ha escrito ella, lo ha escrito otra mujer) tampoco las palabras acuden a su mente, en cambio afloran en su boca para decir estas ignominias…

En la página 479 del libro dice: “No tener pagas extras me tiene mártir, las he tenido toda mi vida y las echo de menos en Navidad y en verano. No es que haga números a final de mes; es que muchas veces no llego, con la excepción de cuando fui presidenta del Senado”.


La presidenta de la comunidad gana 100.743 euros al año, es decir, 8.395 al mes.


Sacando mis conclusiones le pido a Caliope me permita escribir de vez en cuando algunas “leseras”, pero no permita que me parezca en nada a esta horrible mujer

¿Qué quién es Rosa?

Nació allá por el año 1920, (más o menos), fue la sexta de ocho hermanos. Al poco de nacer ya se vaticinó (no por galeno alguno) “es tonta, Rosa es tonta”, y así fue por el resto de su vida.
Fue creciendo a remolque de su hermana mayor que es la que cuidaba de todos los más pequeños, pasó una guerra y se hizo moza, ¿qué hacemos con Rosa?. Se le daban bien los muchachos, ayudó a cuidar a sus dos hermanos más pequeños. Su madre le buscó empleo en una buena casa, un matrimonio de maestros tenían una hija paralítica, su misión era cuidarla y lo hizo durante años. Cuando la niña se hizo mayor ella continuó en la casa ayudando en las tareas de limpieza. La querían, a Rosa todo el mundo la quería.
¿Cómo es Rosa? Muy religiosa pese a no provenir de familia creyente, le gustaba vestir con colores alegres, los estampados de flores y en especial el verde, su color preferido, nunca faltó en su vestimenta algo de este color, los anillos, los pendientes…era coqueta a su manera.
Rosa mantuvo en sus brazos a todos los sobrinos, todos los hijos de sus hermanos y hermanas estuvieron bajo su vigilancia. Los domingos era su día libre, acudía muy temprano a misa y por la tarde al cine.
Rosa era mi tía, hermana de mi madre y sexta de ocho hermanos, Rosa era tonta, pero…
El día de reyes puntualmente y sin retraso estaba en todas las casas repartiendo a todas las sobrinas unas cajitas de dulces que son tradicionales en nuestra tierra. Para los muchachos un caballo de cartón.
Fuimos creciendo, era parte de todas las familias pero nos fuimos desperdigando por la geografía de este país, ella quedó allí con su madre y la hermana más pequeña que es la única que no emigró.
Cuando murió mi abuela se quedó sola. Pobre Rosa. Se quedó sin casa, se quedó sin amparo.
Tres hermanas y un hermano, es lo único que le quedaba. Hablaron y decidieron que viviría tres meses en cada casa, repartida en tres provincias.
Aquí empezó la vida viajera de Rosa y el misterio de su maleta, aquella vieja maleta que despertaba la curiosidad de los más pequeños. Apenas entraba por la puerta y depositaba la maleta sobre la silla de la habitación en la que se le habilitaba una cama plegable ya estaban las pequeñas manos rebuscando entre sus pertenencias: estampas de santos de las que le daban al depositar su limosna en el cestillo de la iglesia cada domingo, la última vela del miércoles de ceniza, pañuelos blancos bien planchados, sus mudas de ropa interior, algo verde entre sus vestidos y … su “arradio” un pequeño transistor que llevaba siempre en el bolsillo para escuchar la música de Manolo Escobar.
Me consta que fui la preferida de Rosa. Conmigo pasó más tiempo que con el resto de sobrinos. Cuando me casé le compramos un vestido verde y una chaqueta, a partir de ese día los meses se alargaron, los tres se convertían en un año o incluso más, nadie la reclamaba y así poco a poco se fue quedando con nosotros.
Tenía ideas fijas y costumbres que una vez adquiridas ya nunca dejaba, ella se adjudicó el comprar el pan, la leche o los huevos entre otras cosas.
El domingo continuaba siendo su día de culto, después aparecía con un paquete de churros para desayunar, la televisión sustituyó al cine.
Cuando nacieron mis hijas volvió a tener la responsabilidad de cuidarlas, doy fe de que nunca se cayeron de sus manos y que habría dado su vida por ellas.
Nunca se le olvidó recogerlas o llevarlas al colegio. El día de reyes fielmente les traía la cajita de dulces.


Esta es a grandes rasgos la vida de Rosa.

Un día una trombosis se la llevó vestida de verde.

Amparo es mi nombre

Repasando viejas páginas en las que alguna vez fui parte he encontrado esto ...

Amparo es mi nombre.

Valencia es mi casa y el mundo es mi patria. La libertad un sueño, la utopía un deseo. La primavera mi tiempo, melancolia el otoño Mis hijas mi amor ¿Mi nieto? ¡¡mil amores!! Las amigas mi orgullo, los amigos estímulo. El tiempo experiencia, los años la calma. El mar me relaja, escribir me calma. Serrat me encanta y Becquer me extasía.


Fe De Vida

Desde mis ojos que miran
desde mis manos que tocan,
desde mi lengua y mi boca.
doy fe de vida,
de vida por todas partes
de vida por dondequiera
de cualquier modo y manera
a pesar de los pesares
Vida,Vida de mi vida,
Vida que da Vida Vida Vida que acecha
Vida que se ríe
Vida que besa
Vida Vida bienvenida
Vida que convida
Vida Vida que duele
Vida que mata
Vida que muere
Vida Vida compañera
Vida por bandera
Vida desde los sueños pendientes
y los fracasos cumplidos
la memoria y el olvidadan fe de vida
En las luces y en las sombras
con su miel y su vinagrea mi espejo miserable
viene a mirarse la vida

El furturo y el pasado

Dice Leo que un documental la puso triste, ¿que futuro les estamos dejando a nuestros hijos? Vi dice que quizás con educarlos bien consigamos algo.

Cuando yo tenía mas o menos de 10 años montaba en burro, robaba fruta subiéndome a los árboles, me bañaba en el río en bragas o incluso desnuda, jugaba con barro, con un trapo un poco de relleno para la cabeza lana amarilla o negra para el pelo hacia mis muñecas, conocí a pastores, el pan con mantequilla y azúcar era un manjar, no mantequilla de tarrina sino de la leche recién ordeñada, había árboles, ribazos y hierba, agua que brotaba entre las piedras y se bebía, ponia migajas de pan sobre la nieve para que se alimentasen los pájaros, cacé lagartijas grillos y moscas… moscas que mas tarde depositaba a la entrada de una telaraña para ver como esta salía a cazar su presa, los resfriados me los curaban con jarabe de higos, y con vino kinado se me abría el apetito.

No vivía en la selva ni era salvaje, lo que ocurre es que hace muchísimos años, tantos... que ni siquiera había llegado la televisión a todas partes del planeta.

La cultura ha cambiado y esta bien esto del progreso, ¿que haría yo ahora sin el? Pero…tienes razón Leo, una se pone melancólica y piensa si no es muy caro el precio que pagaran vuestros hijos y mis nietos

Mismo lugar mismas circunstancias y distintos rostros.

Que será que las madres…las mujeres hasta en los entierros tienen menos protagonismo.

Ella entro en la cámara crematoria sin una frase, sin una despedida, sencilla y anónima, como fue su vida.

El, el padre, el patriarca, el luchador, entro por la misma puerta pero con distinto soniquete.

¿Discurso? Precioso, bien matizado, totalmente de acuerdo con sus palabras, no cabria duda…la música…. A tono, la “Varsoviana" de Waclaw Swiecicki, las mas altas jerarquías puestas en pie puño en alto.

Negras tormentas agitan los aires,

nubes oscuras nos impiden ver,

aunque nos espere el dolor y la muerte,

contra el enemigo nos manda el deber.

El bien más preciado es la libertad.

Hay que defenderla con fe y con valor.
Alta la bandera revolucionaria

que del triunfo sin cesar nos lleva en pos.

Alta la bandera revolucionaria

que del triunfo sin cesar nos lleva en pos.
¡En pie pueblo obrero, a la batalla!¡

Hay que derrocar a la reacción

!¡A las barricadas! ¡A las barricadas

por el triunfo de la Confederación

!¡A las barricadas! ¡A las barricadas

por el triunfo de la Confederación!

Mentiría si dijese que no emocionaba el acto, me gusto la música…pero quizás aquella mujer se mereció un llanto.

Rizzosa y Amaral

1. ¿Eres hombre o mujer?: soy lo que soy
2. Descríbete: una pequeña parte del mundo
3. ¿Qué sienten las personas acerca de ti?: ¿qué será?
4. ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: días de verano
5. ¿Dónde quisieras estar ahora? : en el río
6. Describe tu actual relación con tu novio: sin ti no soy nada
7. ¿Cómo eres respecto al amor? : mi alma perdida
8. ¿Cómo es tu vida?: revolución
9. ¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo?: el mundo al revés
10. Escribe una cita o frase sabia: no existen los milagros
11. Ahora despídete: de la noche a la mañana