MI ORLA

Los estudiantes posan contentos ante la cámara del fotógrafo, la posesión de la orla significa el termino de una carrera, el final de unos años de esfuerzos por adquirir un titulo o una licenciatura universitaria….

Hace unos meses en el “Museu de la Rajoleria” coincidiendo con la semana de mujer que el ayuntamiento patrocina se presento una exposición bajo el nombre “Dones de Paiporta” entre preciosas imágenes de mujeres del siglo pasado descubrí mi orla, esta foto de grupo mas unido que el de cualquier recuerdo universitario no significo el fin de mi enseñanza cultural, esta imagen fue el comienzo de mi carrera en la universidad de la vida,hoy, recién cumplidos los 60 creo que he adquirido una licenciatura que me coloca en un lugar que aunque es sencillo o pequeño no deja de ser motivo de orgullo para mi.

Es una de las pocas imágenes que no tenia fecha ni nombres, si el lugar donde se tomó, recuerdo perfectamente el año y la mayoría de nombres de todos los hombres y mujeres que aparecen en la foto.

Treballadors i treballadores del magatzem de Pastilla, finals de 1961.


En cualquier grandioso cuadro colgado en los despachos del licenciado nos afanamos en encontrar al conocido….en este pequeño despacho virtual os dejo la curiosidad de encontrarme.

Musica para un día de primavera

La educación de la posguerra

Poniendo orden en los estantes y entre los viejos recuerdos ha aparecido la enciclopedia Álvarez, la mayoría de mi generación nos culturizamos bajo sus hojas.





El tercer grado de la enciclopedia divide así el índice.


MATERIAS:

Prologo
Historia sagrada
Evangelios
Lengua española
Aritmética
Geometría
Geografía
Historia de España
Ciencias de la naturaleza
Formación político social (niños)
Lecciones conmemorativas
Formación familiar y social
Higiene
Formación política (niñas)
Conmemoraciones escolares.

Busco la pagina 615 y en la lección 11 de política para niñas leo…


Ante nuestra guerra civil, la posición del mundo fue muy distinta, pues mientras que Portugal, Alemania e Italia, desengañadas de lo que el marxismo era, nos prestaron ayuda, Inglaterra, Francia y Rusia, enemigas tradicionales de España y con gobiernos liberales o comunistas, ayudaron a los rojos en todo lo que pudieron.
Como consecuencia de ello, la lucha se hizo extraordinariamente sangrienta y a situación de España muy delicada.
En la zona nacional las gentes luchaban con ilusión por una España mejor, pero la zona roja poseía casi todo el dinero de la nación y con el compraron la valiosa ayuda que el extranjero les presto.
Mientras la lucha se desarrollaba en los frentes, las falanges clandestinas exponían sus vidas preparando actos de sabotaje y ayudando a escapar a los perseguidos hacia la zona nacional.
Por estos motivos, y a veces sin causa, fueron muchos los camaradas que sufrieron horrorosas torturas en las checas rojas, pudiendo citar entre los mártires de las mismas a José Maria Arriaga, Fermín Daza, Rafael Aznar, Maria Paz Unciti, Carmen Tronchoni y otros.

Algo que se ha guardada durante tantos años merece un recuerdo en este espacio donde todo anda mezclado y revuelto, iré recopilando lecciones que tenia olvidadas, buscare un titulo... admito sugerencias

deformidad

Infrecuente abrazo de la naturaleza

AMOR Y ARROZ

La primavera escondió su cola de novia y plasmo un ligero color otoñal.

A media mañana se compadeció de los novios y dio una tregua al amor

La laguna que asemeja una inundación de la naturaleza mañana lucirá como pradera fértil y verde para más tarde convertirse en grano blanco.

AMPARO

Hoy ha sido mi santo, no me llamo Amparo por casualidad, mi madre quiso que me llamase de ese modo por el afecto que siempre sintió hacia Valencia.

La academia de la lengua define así lo que significa amparo…

amparo.
1. m. Acción y efecto de amparar o ampararse.
2. m. Persona o cosa que ampara.
3. m. Ál. y Ar. chispa (‖ pequeña parte de una cosa).
4. m. germ. Letrado o procurador que favorece al preso.

Me quedo con la tercera definición, “pequeña parte de una cosa” pequeña parte del mundo, pequeña parte del universo…

MAYO

Sin duda es el mes que más recuerdos ha dejado en mi memoria.

Solía decir mi padre que fui la mayor alegría que recibió en su vida y que cuando fuese viejo ya tenia alguien que no le cerraría la puerta.

Tozuda, mi madre decía siempre que no podía negar mis raíces, -eres cabezona como tu sola- recalcaba.-siempre tienes que salirte con la tuya-

Y fui creciendo y cumpliendo mayos, no tenía muchos cuando los mozos cantaron a la puerta de mi casa.



Alégrate moza

Que mayo ha venido.

Si ha venido mayo

Bienvenido sea

Que en viniendo mayo

Las flores se alegran


Cuando cumplí los dieciséis en un arranque de esa tozudez que siempre me ha acompañado tire la pulsera que con tanto cariño me regalo para demostrarme su amor, el agua se llevo la pulsera y el enfado, era impulsiva y no media las consecuencias.

Y en aquel mayo histórico de días de vino y rosas ya tenia clara mi posición, a la tozudez se sumo la rebeldía

Los 21 fueron mágicos, ya era mayor de edad, una gran puerta se abría ante mí, estaba terminando la década de los 60 y me sentía llena de vida de ilusiones y sueños.

-Que deprisa pasa el tiempo, ya cumplo 40, tengo dos hijas de 12 y 15 años y la vida me sonríe, me siento plenamente realizada como mujer aunque aun no haya escrito un libro- sin dudas, la mejor etapa, los mejores mayos cumplidos.

Los 50 los roce sin querer detenerme en ellos muy fijamente, pensaba que había alcanzado la cima mi vida y que comenzaba el descenso, creo que me asusto un poco la bajada.

Y con este breve repaso, (siempre suelo ser breve en las exposiciones de mis sentimientos) cumpliré 60 mayos. Mi vida ha sido sencilla, no he necesitado grandes cosas y me amoldo bien a los cambios, aquella tozudez que me caracterizo se ha convertido en calma, he procurado aprender de todo aquello que he tenido a mi alcance y he contado con la suerte de conocer personas que han aportado mucho a estas enseñanzas.

El día 21 traspasare otra barrera, la década de estos 60 no será como aquellas otras que traspase hace 40 o 50 aunque algo la asemeja, Miguel, esa persona de la que pocas veces hablo continúa estando a mi lado como mí más incondicional amigo.

TERNURA

¿que es ternura?

La ternura es eso que...
vitaliza al viejo...
duerme al niño...
¡y desarma al hombre!

1º DE MAYO

En 1967 teniendo ya una clara conciencia política participe por primavera vez en la manifestación del 1º de Mayo, me impacto el gran despliegue policial, el sonar de sirenas, la policía secreta que detenía a muchachos, siempre recuerdo cuando parados en la esquina de la calle de la Paz escuchamos como dos supuestos policías decían…vamos a por ese que lleva los calcetines rojos…acto seguido lo introdujeron en un furgón y salieron pitando.

Empezó mi lucha obrera y contribuí humildemente a la formación de Comisiones Obreras, conocí a verdaderos sindicalistas que dejaron su piel al defender a compañeros, vi de cerca la solidaridad, las asambleas del trabajadores en las fábricas o en la obra decidían y aportaban parte de su salario para entregarlo a las familias de los que habían caído en manos de la dictadura.

Deje de acudir a las manifestaciones del 1 de Mayo muchos años después, con la llegada de la democracia se consiguieron muchas mejoras para las clases menos privilegiadas, se fue perdiendo aquella solidaridad y non volvimos competitivos e individuales.

Disminuyeron aquellos sindicalistas del tajó, se forjaron los liberados y ahora tenemos sindicalistas de despacho que nunca han estado en las filas del paro porque nunca han pertenecido a ocupación laboral alguna, ahora tenemos dirigentes que pactan reducciones y despidos con el patrón o el gobierno y ya no somos clase obrera, se nos llama “masa productiva”

La fecha ha pasado a ser un día festivo más que viene bien para celebrar la llegada del buen tiempo en compañía de familia y amigos.

Día del libro

Para rizossa...

DIA DE LA TIERRA

Hoy el dios google nos da una alerta para decirnos que en muchos países se celebra el día de la tierra.

la Tierra nos pide a gritos leyes que la protejan del maltrato humano y hacemos oídos sordos y vista gorda como en todas las injusticias que diariamente ocurren en su suelo.

El arte de las musas

La música, el arte de las musas permanece en nuestra memoria y al escuchar una melodía salta el recuerdo del tiempo con que la asociamos.
.
Curioseaba por YOU TUBE y la voz de este gran cantante me trasporto a ver la imagen de mi madre aun joven.

En las navidades de mi infancia mientras nuestra madre preparaba la cena de nochebuena nos acercábamos a la emisora de Radio Teruel y le dedicábamos aquellas canciones que sabíamos le gustaban.

Dedicado a Felicidad, allá donde se encuentre

Rosario la Dinamitera

La miliciana Rosario Sánchez Mora, Rosario la Dinamitera, inmortalizada en uno de los poemas más conocidos de Miguel Hernández, ha muerto hoy en Madrid a los 88 años


La mujer dinamitera
La dinamitera manca que defendió Madrid

Nacida el 21 de abril de 1919 en Villarejo de Salvanés (Madrid), fue una de las primeras mujeres en alistarse en las milicias que combatieron en la Guerra Civil contra las tropas franquistas en la defensa de la capital española. Tenía sólo 17 años el 18 de julio de 1936, cuando se sublevó gran parte del Ejército.

Hernández, a los pocos días de llegar a Alcalá de Henares, en noviembre de 1936, tuvo conocimiento de que una miliciana de su batallón, llamada Rosario Sánchez Mora, Chacha, había perdido la mano derecha en unas maniobras mientras ayudaba a fabricar bombas y explosivos. Era la única mujer de la sección de Dinamiteros. Cuando estuvo ingresada en el hospital fue a visitarla el filósofo José Ortega y Gasset.

Miguel Hernández le hizo un poema y después la invitó a ir con él a la radio para leer unos poemas: "No sabía quién era Miguel, sólo sabía que me había hecho una poesía, pero eso lo habían hecho otros, incluso uno me hizo una caricatura", declaró Sánchez.

En 1939, antes de que Franco entrara en Madrid, Rosario partió a Valencia, se reunió con su padre (de Izquierda Republicana), y se dirigieron a Alicante para huir. Pero fueron detenidos. Su padre fue fusilado.

Condenada a muerte

Rosario Sánchez fue encarcelada durante el franquismo y condenada a muerte, aunque la pena le fue conmutada por treinta años de cárcel, de los que sólo cumplió tres. Ya en libertad, se hizo vendedora de tabaco.

En su célebre poema Rosario, dinamitera, Hernández, muerto en la cárcel de Orihuela (Alicante) en 1942, escribía de ella:

Rosario, dinamitera

sobre tu mano bonita

celaba la dinamita

sus atributos de fiera

bien conoció el enemigo

la mano de esta doncella

que hoy no es mano porque de ella

que ni un solo dedo agita

se prendó la dinamita

y la convirtió en estrella.

Para Mía Gioconda

Y Dios me hizo mujer (Gioconda Belli)


Y Dios me hizo mujer,

de pelo largo,

ojos,

nariz y boca de mujer.

Con curvas

y pliegues

y suaves hondonadas

y me cavó por dentro,

me hizo un taller de seres humanos.

Tejió delicadamente mis nervios

y balanceó con cuidado

el número de mis hormonas.

Compuso mi sangre

y me inyectó con ella

para que irrigara

todo mi cuerpo;

nacieron así las ideas,

los sueños,

el instinto.

Todo lo que creó suavemente

a martillazos de soplidos

y taladrazos de amor,

las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días

por las que me levanto orgullosa


todas las mañanas

14 DEABRIL

Hoy 14 de abril ondean los colores de la primavera.
No puedo sentir nostalgia por lo que no conocí
me trasmitieron memoria y la divulgué

añoro lo que no conoceré

Rojo, amarillo, violeta

¡Republica !

cuando sea asquerosamente rica

Vi me preguntaba que haría si fuese asquerosamente rica, nunca lo he pensado, le conteste, meditando la respuesta le dije que quizás una de las cosas que haría seria viajar y la siguiente comprarme una casa en un pueblo pequeño cerca de la naturaleza donde pasar mi vejez tranquilamente disfrutando de las cosas sencillas.

La semana pasada visite el pueblo de Xiketä , Almedijar esta en la provincia de Castellón en el Alto Palencia y dentro del Parque de la Sierra de Espadan, el lugar reúne los requisitos de lo que buscare cuando tenga dinero, lo pongo en la lista de los elegidos y os dejo unas fotos.

Amedijar

impresionante jazminero


esquilando el burro

mimosa

bolillos, una actividad que aprendi hace mil años y quiero retomar



colores primaverales





oficios perdidos

tilo en flor

Adrià

El rincon del pensar

Mis primeros años de escolarización trascurrieron el un colegio de monjas, son lejanos los recuerdos y he olvidado los nombres de muchas de las gentes que estuvieron a mi alrededor en aquel tiempo, Sor Celsa permanece viva en mi recuerdo, decía que yo era mala, que alguna mala influencia me poseía, en contradicción con mi maldad era aplicada en las tareas y lo tenia que reconocer la Sor cuando mi madre era requerida para mostrarle sus quejas hacia mi, “es aplicada, pero es tan mala” mi madre se enfadaba conmigo y siempre ponía el ejemplo de mi hermano, “fíjate en Valentín”. Aquella mujer, (entonces tenia dudas sobre si las monjas eran mujeres o una especie distinta superiores que estaban en el mundo para fastidiar a todo aquel que no se sometía a sus reglas) tenia fijación conmigo, inquieta que era una y bastante parlanchina siempre me pillaba, ¡Amparo! Gritaba, ¡al rincón, castigada durante toda la mañana!
Un día llegue a mi casa toda enfada y llorando le dije a mi madre, cámbiame de escuela, yo no quiero ir a las monjas, quiero ir al Arrabal, la convencí, hablo con la directora para que me admitiese y ya nunca mas permanecí en un rincón mirando a la pared.

Después de un año sentada mirando a la pared como si mereciese un castigo por no ser buena, ayer decidí revindicar sentarme mirando de frente.

Equilibrio

La balanza estaba equilibrada,

todo parecía estar en aparente armonía...

una enorme losa desequilibro la concordia.

Balanza

Si ponemos en una balanza , persona o disciplina de partido…¿hacia donde vence?

Aroma y trinos

Cuando el aroma de azahar penetra por la ventana y los pájaros alborotan al despertar el día…

No cabe duda, ha llegado la primavera

Todo tiene su FIN

Se acabaron las vacaciones, he saboreado estos diez días minuto a minuto intentando hacerlos perpetuos… todo llega a su fin.

¿mala suerte?

Mediterráneo

Dicen las noticias de Canal Nou que las playas de Valencia están repletas de gente, así lucia el sol esta mañana y asi estaba la playa (madrugando, claro)

calma

solo una sombra

El mar desgasta las piedras y
las conchas muertas.

primavera en las dunas

no es cardo, solo cardillo

De fractales y vacaciones

Hace un poco de tiempo no sabia lo que eran fractales, (tan mayor y tan ignorante) ahora que ya lo se pienso que mi vida es un sin fin de fractales.

La semana santa y las fallas han juntado una larga semana de vacaciones, las vacaciones significan descanso, descanso y poder dedicar el tiempo a hacer aquello que quieres sin obligaciones, simplemente dejar el tiempo sin hacer nada, eso es lo que yo estoy haciendo estos días, nada.

He formado un fractal pasivo me levanto temprano para dejar pasar el tiempo como si levitara en un tiempo que no es necesario de esfuerzos ni sensaciones

Soy imprevisible y en cualquier momento el fractal pasivo puede tornarse en torrencial cargado de música y arrancarme de la falta de motivación

No me conteis mas cuentos

No he contado en este blog que tengo una hermana argentina, Violeta de Buenos Aires se llama, en los tiempos que aun no se sabia de esta herramienta que ahora nos sirve para confesar sueños o pesadillas creo una pagina http://groups.msn.com/ECHEMOSARODARELMUNDO/_whatsnew.msn, me preguntaba hace unas horas por León Felipe. Me ha sorprendido, el poema elegido es para mi, acompañado de unas palabras matizadas con esa peculiar ironía que la caracteriza como buena argentina.


Irreverente siempre mi hermana Amparito, Porqué no te callas? Porqué no nos callamos?

León Felipe diría:

No me contéis más cuentos,
que vengo de muy lejos
y sé todos los cuentos.
No me contéis más cuentos.
Contad
y recontadme este sueño.
Romped,
rompedme los espejos.
Deshacedme los estanques,
los lazos,
los anillos,
los cercos,
las redes,
las trampas
y todos los caminos paralelos.
Que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero que me arrullen con cuentos,
Que no quiero,
Que no quiero,
Que no quiero,
Que no quiero que me sellen la boca y los ojos
con cuentos,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero que me entierren con cuentos,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero verme clavado en el tiempo,
que no quiero verme en el agua,
que no quiero verme en la tierra tampoco,
que no quiero, a su ovillo, como un hilo de
barba sujeto.
Quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento…
quiero… ¡quiero!… sueño… ¡sueño!
Soy gusano que sueña… y sueño
verme un día volando en el viento.


Ya me callo, ya he callado, anoche con una escueta nota pedí la baja de EU

Una violeta de la España negra

Constanilla de los desamparados

Una violeta de la España negra

Texto de Andrés Trapiello
Reproducción del artículo de Andrés Trapiello con el que ha obtenido el premio Julio Camba de periodismo en su XXIX edición.

Llegados a un punto, el novillo se planta y ni cuchilladas logran moverle

Se diría un pueblo fantasma, muerto en la calurosa tarde de agosto, pero a lo lejos se oye el tupido rumor de la multitud. Todos han ido a la capea. La plaza mayor es pequeña y bonita, con casas antiguas y rejas y soportales. Apenas puede apreciarse porque la han llenado de gradas. En el centro se levanta un rollo de piedra. A su alrededor hay un pilón. En él abrevaban antiguamente las bestias. Hoy se ha quedado de ornato. El gentío, colorista y vociferante, parece haberse vuelto loco. Por el calor. Por las moscas, insidiosas y feroces. Por el vino. El asunto de las gradas está bien estudiado. Se soportan en tubos de hierro, como los andamios, entre los que permanecen de pie los hombres, intervengan o no. Sobre esa columnata desmontable se acomodan las mujeres, viejas y mozas, los niños y las personas finas de la localidad.

Han soltado ya el primer novillo. De la plaza se eleva una sólida polvareda que pica en la garganta. El animal mira desvalido al público que anima a los improvisados toreros. Éstos, envalentonados, hacen la rueda. El más audaz le coge del rabo. Todos le ríen la charlotada. El novillo pega un derrote, y los mozos valientes corren despavoridos de forma poco honorable. Uno de ellos, a quien antes ha humillado con un revolcón, se acerca por detrás y le clava la navaja en los ijares. Corre la primera sangre, y las mujeres chillan de entusiasmo y felicidad. Los mozos, enardecidos por hembras tan radicales, empapan sus camisas en el pilón y, defendidos por el pretil, sacuden con ellas el morro del astado. Los más gallardos se descaran delante de un novillo que hace de don Tancredo. Están desnudos de cintura para arriba, otros llevan camisetas de su equipo de fútbol, todos están sudorosos; muchos, además, borrachos. Algunos se han sentado alrededor del rollo y ven fumando los lances, a salvo de las embestidas, con la expresión abotargada y cerril. Las moscas, golosas, se posan en el borde de sus cubatas.

Llegados a un punto, el novillo se planta y ni cuchilladas ni botellazos logran moverle. "Ecce taurus." Se persona entonces el matarife, don Pilatos, con la pistola. Le ponen la res debajo de la tribuna y allí, descolgándose con una mano, le mete un tiro en la testuz. La multitud aplaude satisfecha. Aguarda que el Ayuntamiento, que corre con el festejo, les suelte otro novillo. Al otro, en un rincón, lo cuelgan de una cadena con ayuda de una trócola, y el carnicero lo abre en canal. Sube hasta las gradas el pestilente olor de los mondongos, y la sangre, de un rojo heráldico, corre callejuela abajo. Que de allí saldrá esa noche un crimen es cosa segura. O al día siguiente. Una mujer ha advertido que somos forasteros y se arranca hacia nosotros como una fiera. Desconfía y, muy bragada, prohíbe las fotos, "que hacen mucho daño".

La Guardia Civil, que presencia la escena con desgana, no interviene. "En cada pueblo se le hace daño al animal de una manera; y esta es la nuestra", proclama, arrogante y combativa. Cuando salimos de ese pequeño pueblo, sacudido por enajenación transitoria, pensamos haberlo hecho de "Las capeas". Pero no. Cien años después, la raza sigue igual. En memoria de Eugenio Noel cazo una de aquellas moscas alevosas, que he metido ahora entre las páginas de ese libro tristísimo, y la he puesto a secar allí como una violeta de la España negra.

copiado de www.magazinedigital.com por considerarlo de interes para su difusion

Primavera

Me adelanto unos días a la primavera para regalar a Isabel y Vi unas rosas blancas y unos ricos versos de Gabriela Mistral en sustitución de los que me comenta sobre flores cortadas y palabras mudas ya que no los he encontrado





Doña Primavera

Doña Primavera
viste que es primor,
de blanco, tal como
limonero en flor.

Lleva por sandalias
una anchas hojas
y por caravanas
unas fucsias rojas.

¡Salid a encontrarla
por esos caminos!
¡Va loca de soles
y loca de trinos!

Doña Primavera,
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del mundo...

No cree al que le hable
de las vidas ruines.
¿Cómo va a entenderlas
entre los jazmines?

¿Cómo va a entenderlas
junto a las fuentes
de espejos dorados
y cantos ardientes?

De la tierra enferma
en las hondas grietas,
enciende rosales
de rojas piruetas.

Pone sus encajes,
prende sus verduras,
en la piedra triste
de las sepulturas...

Doña Primavera
de manos gloriosas,
haz que por la vida
derramemos rosas:

Rosas de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño
y de abnegación.

Naufragando

Esquerra Unida es un barco a la deriva, se hunde sin que nadie desde dentro del casco recomponga las fracturas, me niego a permanecer en la proa contemplando como las mareas arrebatan de la cubierta a gente que lucha por mantener las velas al viento, me niego a permanecer impasible como en el verso de Beltor Brecht pensando que amarrada a un salvavidas ningún golpe de mar me arrebatara la existencia. No quiero permanecer mas tiempo viendo cadáveres de marineros ahogados en el mar de la desesperanza y la impotencia….



Pego el verso a petición de Vi,

“Primero vinieron a por los comunistas,

y yo no los defendí,

porque yo no era comunista.

Después vinieron a por los judíos,

y yo no los defendí,

porque yo no era judío.

Entonces vinieron a por los católicos,

y yo no los defendí,

porque yo no era católico.

Finalmente vinieron a por mí,

y para entonces,

ya no quedaba nadie para defenderme”.

Tristeza

La niebla esparce su manto gris,

un llanto silencioso

roza la mañana

Se palpa la

tristeza

Sobreviviremos

Rescato esta vieja canción para todos y todas que sienten que somos perdedores, para los sabemos que la democracia no ofrece las mismas oportunidades a todas y todos y para que algún día sea posible que cada persona represente un voto

Día negro

Ayer fue un día negro, durante la comida nos enteramos de la trágica noticia del asesinato de un ex concejal del PSOE a manos de ETA, la cena nos fue servida con la noticia del hallazgo del cadáver de la pequeña Mari Luz.

En mi anterior post hago referencia a lo que la real academia de lengua contempla de la palabra terrorismo.

Terrorismo es todo aquello que produce terror.

Ni Isaías ni Mari Luz sentirán ya nunca terror, los asesinaron, el terror lo estarán viviendo sus familiares y amigos, en la misma medida, el terror no tiene etiquetas de identidad, es cuestión de mal nacidos que no tienen honestidad ni respeto por la vida.

Hoy en España las muestras de dolor se han convertido en actos de reproche político por la muerte de Isaías. Se han suspendido actos falleros y los políticos hacen eco de que hay que combatir a ETA con todas las fuerzas de la ley.


El asesino de Mari Luz no pertenece a banda organizada, sus familiares no merecen abrazos políticos ni ceses de campañas, en España son muchos los casos de niñas y niños asesinados y que están sin resolver, nadie asocia su muerte o desaparición con terrorismo.


A mí me causa terror, terror y angustia el pensar en estas personitas indefensas que caen en manos de terroristas y que las fuerzas de seguridad del estado no pongan todo el empeño que debieran para capturar a estos asesinos que siegan sus vidas además de torturarlos

Obra de Siro López tomada de la pagina "periodistadigital"

8 de marzo

Terrorismo.

1. m. Dominación por el terror.

2. m. Sucesión de actos de violencia ejecutados para infundir terror.


Euskadi Ta Askatasuna (en español, Patria Vasca y Libertad), conocida por sus siglas ETA, es una organización terrorista, autodeclarada independentista y nacionalista vasca, de ideología marxista-leninista, que invoca la lucha armada como método para obtener sus objetivos fundamentales en los que se encuentra de manera prioritaria la independencia de lo que el nacionalismo vasco denomina Euskal Herria de los estados de España y Francia. Para ello utiliza el asesinato, el secuestro, la extorsión económica tanto en España como, ocasionalmente, en Francia. Fundada por escisión de miembros del Partido Nacionalista Vasco, durante la dictadura franquista contó con el apoyo de una parte significativa de la población al ser considerada una más de las organizaciones opuestas al régimen, si bien tras el proceso democratizador iniciado en 1977, al cual no se incorporó, fue perdiendo apoyos públicos, siendo condenados sus actos y calificados de terroristas por la inmensa mayoría de las fuerzas políticas y sociales desde la aprobación del Estatuto de Gernika en 1979 hasta la actualidad en la que su condición criminal es plenamente admitida por la inmensa mayoría de los estados y las organizaciones internacionales tales como las Naciones Unidas, el Consejo de Europa, así como las organizaciones defensoras de los derechos humanos más prestigiosas como Amnistía Internacional.

ETA ha asesinado a 38 políticos desde 1968, a 22 de ellos en los últimos trece años incluyendo al ex concejal del PSE de Mondragón, Isaías Carrasco




Día Internacional de la Mujer Trabajadora

La idea de un día internacional de la mujer surgió al final del siglo XIX, que fue, en el mundo industrializado, un período de machismo y turbulencia, crecimiento fulgurante de la población e ideologías radicales
Aún con los hechos redactados en la anterior cronología, la historia más extendida sobre la conmemoración del 8 de marzo hace referencia a los hechos que sucedieron en esa fecha del año 1908, donde murieron calcinadas 146 mujeres trabajadoras de la fábrica textil Cotton de Nueva York en un incendio provocado por las bombas incendiarías que les lanzaron ante la negativa de abandonar el encierro en el que protestaban por los bajos salarios y las infames condiciones de trabajo que padecían.


La violencia doméstica, violencia familiar o violencia intrafamiliar comprende todos aquellos actos violentos, desde el empleo de la fuerza física hasta el matonaje, acoso o la intimidación, que se producen en el seno de un hogar y que perpetra al menos un miembro de la familia contra otro u otros. Habitualmente, este tipo de violencia no se produce de forma aislada, sino que sigue un patrón constante en el tiempo. Sus principales víctimas son mujeres, niños y/o personas dependientes.

Entre 1999 y 2003, 246 mujeres murieron a manos de sus maridos, parejas o ex compañeros, según el Instituto de la Mujer. La cifra de víctimas asciende a 315, si seguimos el recuento de la Red Estatal de Organizaciones Feministas contra la Violencia de Género, basado en las noticias aparecidas en la prensa.
Murieron apuñaladas, atropelladas, quemadas vivas, descuartizadas, lanzadas al vacío... En muchos casos, tras soportar malos tratos durante años en silencio. En muchos otros, después de denunciar agresiones y amenazas en múltiples ocasiones. Ni el sistema judicial ni las Fuerzas de Seguridad supieron o pudieron protegerlas.

(las notas son de diferentes medios)

Voto util + voto joven = Isaura

Anguita apoyó la candidatura de Antonio Montalbán (EU/IU) dijo que a los jóvenes les toca "pasar a primera fila"


"Recogemos la herencia de Dolores Ibarruri", aseguró, pidiendo a los jóvenes que ahora "a ellos les toca estar en primera fila". "Nosotros pasaremos a una segunda o tercera fila, pero vosotros debeis estar en primera fila, nosotros os ayudaremos, dejadnos que os ayudemos".

Admiro a este hombre, siempre me gustaron sus maneras, su trabajo en IU encumbro la etapa más brillante de la coalición, era joven.

Leo las palabras que pronucio el otro día en Valencia y no puedo dejar de reflexionar sobre ellas.

Las personas que han “expulsado” de EU son jóvenes. La persona a la que ha venido a defender en Valencia no es joven, cuando los viejos pasemos a la tercera fila los jóvenes que ahora están en la tercera fila ya serán viejos y no deberían estar en la primera fila.

Isaura estaba en la primera fila de EU, su silla fue desterrada a la tercera y por eso se ha unido a un proyecto de gente joven, personas que no piensan en un pasaporte para una jubilación acomodada, aun les queda demasiado lejos.

Por primera vez desde que se vota democráticamente en este país no he participado de forma activa en la campaña, me he quedado en la tercera fila mirando la ilusión y las fuerzas de los jóvenes, jóvenes por los que apuesto y daré mi voto.

3 de marzo

Esta mañana al abrir el dios google y ver la imagen he sentido curiosidad por ver donde me llevaba, hoy tres de marzo es día de aniversarios, aniversario de Alexander Graham Bell que trabajo por mejorar la vida y aniversario de trabajadores asesinados en Vitoria por personas que desprecian la vida de otros

la primavera tambien tiene espinas

La primavera ya esta al acecho

El invierno ha sido suave

Florecen los árboles y

florecen los cardos

borriqueros

NADA

Esta amaneciendo, soy lenta escribiendo, tengo que revisar mil veces la ortografía y aun así se me cuelan las palabras sin acentos, cuando termine este post el sol ya estará brillando en esta mañana que huele a primavera.


Intento plasmar algo intimo, pero que no tenga matices de tristeza, muchas veces he pensado abrir un nuevo blog en el que escribir desde el anonimato, decir lo que siento y que nadie sienta pena ni preocupación.


A menudo pienso en mi madre, sus hijos, sus nietos y las gentes que la conocieron la recuerdan como una mujer dulce que siempre daba todo lo que tenia, hoy no se si la llegamos a conocer, paso su vida dedicada a todos y poco sabemos nadie de ella.


Era pequeña, menuda como un pájaro y viva como el hambre, decía mi abuela que era muy cabezona y que no quiso ir a la escuela, que es por eso que no aprendió a leer ni escribir.


Me contaron mis tías que tuvo un novio al que quiso mucho, que tenían todo preparado para la boda y se le murió, después llego la guerra, además del amor en el camino del éxodo perdió su juventud.


No encontró un gran amor en mi padre, se casaron en medio de la etapa negra de la posguerra e intentaron ser felices, el trabajo no la amedrento, lavaba la ropa en una gran casa, sus manos siempre olían a lejía y jabón, su sonrisa se helo como el agua del lavadero.


Vivió sus penas hacia dentro, nadie la llego a conocer, si notabas tristeza o dolor y le preguntabas ¿Qué te pasa? Siempre contestaba…nada…nada que era un mucho.


En la época de mi adolescencia, me era imposible dialogar con ella, nunca le conté un secreto ni le pedí consejo, al pasar los años me reencontré con ella, ya no valía que me contestase con ese “nada” sabia que algo le pasaba, lo presentía nada mas verle la cara aunque ella jamás se quejara.


Que nadie piense que era una mujer triste, Llevo siempre la Felicidad a cuestas, la vivió para todos y nos regalo su alma.



SILENCIO (Neruda)


Yo que crecí dentro de un árbol
tendría mucho que decir,
pero aprendí tanto silencio
que tengo mucho que callar
y eso se conoce creciendo
sin otro goce que crecer,
sin más pasión que la substancia,
sin más acción que la inocencia,
y por dentro el tiempo dorado
hasta que la altura lo llama
para convertirlo en naranja.

Tiempo

He estado toda la semana peleándome con el teclado de mi ordenador, se le agotaron las pilas y baje a la tienda de los chinos que hay enfrente de mi casa, compre un paquete de cuatro, recargables, me costaron 6,50€, después de colocarlas continuaba sin funcionar, al final el jueves resetee, y….funciono, que contenta me puse, comente algún post y chatee con Xiketa en el Messenger, al rato se volvió a quedar mudo y por mas que recargaba las pilas, nada.

Ayer compre un nuevo paquete de marca, para asegurarme, de las que nunca se agotan, anoche me las prometía felices y estaba dispuesta a pasarme horas dándole al teclado, a eso de las ocho de la tarde…choff, ONO me dejo sin conexión a Internet, hace escasos minutos que se ha restablecido



Quiero agradeceros a todos los que me seguís vuestra preocupación por mi post anterio




El encierro dentro de la botella solo dura seis horas diarias de mi vida laboral, el resto del día lo disfruto todo lo libre que me permite mi sencilla vida, así, encerrada en mi misma tendré que permanecer durante cinco años mas, hasta que me llegue la edad de la jubilación, entonces saldré de la botella y tomara otro rumbo mi vida.







Xiketa me ha nombrado para realizar un MEME musical, hace tiempo, en los comienzos de mi andadura por estos mundos M.M. me paso uno y esta fue mi respuesta…


Serrat me ve así.

2. Descríbete: una vieja canción


3. ¿Qué sienten las personas acerca de ti?: querida


4. ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: del pasado efímero


5. ¿Dónde quisieras estar ahora? : no me importa


6. Describe tu actual relación con tu novio: aquellas pequeñas cosas


7. ¿Cómo eres respecto al amor? : un olmo seco


8. ¿Cómo es tu vida?: cada loco con su tema


9. ¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo?: fe de vida


10. Escribe una cita o frase sabia: caminante no hay camino, se hace camino al andar

un año

Un año es el período de tiempo que tarda la tierra en orbitar una vuelta alrededor del sol. El término año también se usa para referirse al periodo orbital de cualquier planeta y, por extensión, se aplica a otros ciclos orbitales. La sencillez de esta definición oculta la complejidad de su cómputo.

Una vuelta ha dado la tierra alrededor del sol y yo he permanecido impasible día tras día sentada mirando a la pared encerrada con mis pensamientos

DÍA DE LOS ENAMORADOS

El amor, a quien pintan ciego, es vidente y perspicaz porque el amante ve cosas que el indiferente no ve y por eso ama.

José Ortega y Gasse

De corrales o corralas

A veces un comentario nos enlaza con un recuerdo del pasado y el recuerdo nos deja ver la similitud entre el pasado y el presente.

Casi siempre que escribo me centro en mi entorno y en lo que mis ojos vieron.


En la década de los sesenta comenzaba la inmigración en el estado español, familias enteras abandonaban las tierras que les vieron nacer buscando mejoras en sus vidas.


Llegaron muchos, andaluces, extremeños, castellanos y manchegos la mayoría, venían sin nada, apenas lo puesto y cuatro duros en el bolsillo.

¿Papeles? No se necesitaban, no eran extranjeros.

¿Trabajo? Si, la madera la construcción y la industria necesitaban mano de obra

¿Vivienda? Era escasa, pero aquí la imaginación y la codicia hicieron ricos a muchos de aquellos que tenían una casa y un corral, el corral era la parte trasera de la casa, habilitaron el espacio con tabiques de ladrillo divididos en minúsculas viviendas donde las familias se hacinaban y compartían un retrete y una fuente común. La mayoría de las mujeres trabajaban en el campo, la cebolla, la patata o la naranja, los críos jugaban el la calle entre el barro y la miseria.

El corral de la Morena estaba cerca de mi casa, por las noches a pesar de cansancio se podía escuchar alguna guitarra que alegraba las noches de verano.
El olor a col, sardinas y fritangazas se mezclaban al calor de los hornillos de petróleo

Para amueblar aquellas chabolas siempre encontraban alguien que para hacer un favor a estas gentes les vendía muebles viejos, trastos de los que ahora abandonamos al lado da los contenedores de basura para que los recojan y los tiren.

El dinero era escaso, pero almas caritativas convertidas en usura prestaban aquellos duros que eran necesarios para adquirir lo más básico, un pequeño bloc servía de apunte para detallar el préstamo los intereses y las entregas a cuenta.

La muerte también buscaba carnaza entre la pobre gente, en bicicleta intentaba un padre trasladar a su hijo al hospital pero ya era tarde, arropado en el sillín ya estaba muerto.

Han pasado casi 50 años, aquella gente encontró su hueco, se integró, pagaron sus deudas y adquirieron otras, ahora se llaman hipotecas, son propietarios e incluso funcionarios, son respetables pero muchos olvidaron y llaman extranjeros sin papeles a los que van llegando acosados por el hambre y buscando lo mismo que todos buscamos…

regalo de amistad

Siempre es agradable recibir regalos, cuando el regalo viene de manos del alguien a quien quieres y acompañado del calor de las palabras bien moldeadas es un regalo que siempre guardas con cariño.

Mi blog no es muy extenso en comentarios ni en vistas pero tengo un gran aprecio por todos aquellos que pasan y me dejan un recuerdo que voy atesorando en el baúl de mi vida, se que no soy muy prodiga en dejar comentarios a pesar de que me paseo y leo a muchos mas de los que tengo enlazados en mi espacio, a veces la falta de tiempo, otras no saber expresar lo que me hacen sentir las palabras que leo, son verdaderamente buenos los poetas y escritores, tanto, que enganchan, crean adicción.

No se si alcanzare a encontrar esos siete espacios a quien dedicarles este regalo, no se lo voy a pasara aquellos que ya lo tienen por que pienso que la vida es compartir y quiero compartirlo con aquellos que de alguna manera incluso aunque no tengan blog han formado parte para que yo hoy tenga un espacio flotando en ciberespacio

A Carlos, un argentino que me acompaño en mis primeros pasos en aquella vieja pagina y me enseño a quererme.
A Violeta de Buenos Aires, compañera fiel y luchadora que aun empuja para que este mundo ruede.
A Agustín, que la primera vez que leyó algo mió se convirtió en mi crítico y me corrigió textos.
A Enrique que me dejo su música y un vacío en el corazón.
A Beatriz Jiménez de mírame tonto, por todos los buenos momentos que compartimos y los que aun podemos compartir, a ella le dejo la encomienda para que haga llegar mi regalo a Silvia,
Voy por seis….el séptimo, y enlazando con el tema anterior, va para esa amiga que siempre esta silenciosa pero todas sabemos que esta, la que nunca escribe, Norita

¿amigos?

Ayer pase horas “charlando” con xiketa, hablamos de infinidad de cosas, me comento sobre la preocupación que siente estos días por la facilidad con que se pierden amigos. La escuche con atención, Bea es… como se es a los 27, siente profundo.

Después de la charreta acudí a una reunión del colectivo, aquí aprendes lo que es amistad, es una escuela que enseña día a día y que te muestra lo poco que importas cuando dejas de compartir un proyecto o unas ideas por que ya no las consideras dentro de lo que tu condición humana te dicta.

No soy persona que demuestre los sentimientos con muestras afectivas como besos o zalamerías, ayer sensibilizada quizás por lo reciente del tema, pensé que….

Aquel que siempre me recibe con besos no es mi amigo, lo dejo evidente.

Luna de Avellaneda

Hay palabras que no sabemos pronunciar o imágenes que no sabemos describir… cuando las oímos o las vemos, sentimos representados nuestros sentimientos y las hacemos nuestras, algo así me paso con esta película.

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